Agua que no has de beber…

…guardala para el baño!

Mi blog, no es un espacio de protestas, de malas ondas, de enojos, pero hoy mi inspiración, viene del chorro. No de la acepción lunfarda de chorro, sino del chorro que emana y rescato debajo de la canilla.
Elevo pensamientos no místicos hacia el infinito. No hacia el cielo, porque me ganaría el acceso a las llamas del infierno y suelto mis dedos al teclado, suelto mis ideas, suelto mis palabras porque sino me expreso ..….¡¡¿¿??!!
Vivo en una linda casita, en una más que linda ciudad paisaje, a la vera de un caudaloso río, de aguas no cristalinas, quizás por los sedimentos que arrastra desde su lecho.
Aguas oscuras, pero no contaminadas, que yo sepa, que mojan nuestras playas, golpean nuestras barrancas y se nos ofrecen generosamente para abastecernos a nosotros, los consecuentes ciudadanos contribuyentes.

A pesar de esto, Paraná no tiene agua.

Una nueva planta potabilizadora está por nacer…

Quiera Dios, nos de vida y salud para ver brotar nuevamente y con fuerza el líquido elemento, tan preciado para la vida, por nuestras canillas.

Pero este no es el caso. Esta no es la dicha hoy.
Así comienza esta historia, no hoy, históricamente hace varios años, puntualmente hace quince días.

Desde hace quince días, con una tímida excepción, el preciado fluido, se resiste a subir a los tanquecitos que reposan en el techo de mi hogar.
¿Qué digo tanquecitos? Se resiste a subir a la ducha, que oportunamente y con un sabio criterio se instaló en el toilette de la planta baja, aún contra los principios estilistas del arquitecto, que argumentaba la idea de un baño paquete, sólo para visitas y eventos especiales...
Qué buena idea fue la desobediencia a la estética, y la concreción de la ducha, y ni que hablar de la presencia de la canilla que se ostenta en el medio de la pared lateral del toilette.
Amanece. El baño matinal forma parte de mi rutina. No puedo afrontar al mundo sin él. Pero no hay agua en el baño de arriba. Ni caliente, ni fría. Quizás en el toilette. El coraje en esta decisión va de la mano de la necesidad.
“¿Cuántos grados dijeron en la radio? ¿17°C, 32°C? ¿Y la sensación térmica?”
¿Es posible retrasar el momento del contacto acuático?
¡No, no cierran los tiempos! ¡Debe ser ya! ¡No hay otra!
Ahora el detalle de esta sublime decisión.
Acto 1: en el toilette, ante la resistencia del vital elemento a fluir.
Escena 1: Vicisitudes para conseguir la aparición del líquido vital.
Intento 1: Canilla para agua por el borde del bidet on. Abro grifo del bidet para agua caliente buscando el fluir del agua a la menor altura posible. Evacuación de aire de las canillas. Espero… minutos… Nada…
Intento 2: Refuerzo la presión del agua con la canilla de agua caliente del lavatorio…. Operación frustrada. Nada.
Intento 3: Buena idea, el chorro… Abro la canilla de agua caliente inferior de la ducha. Espero. Oigo. ¿Aire saliendo de las cañerías? Nada
Escena 2: Contramarcha.
Cierro todas las compuertas. Canillas Off.
Escena 3: Empiezo de nuevo más pacientemente.
Intento 4: Abro al tope la canilla fría de la ducha del toilette. Presión insuficiente. ¿Aire en canillas? Espero. Tiempo out of range. Agua seca. Vital elemento ausente.
Intento 5: Acudo al chorro. Abro grifo frío de la canilla inferior a la ducha. Menor altura = menor resistencia para subir, principios de física I en mi ayuda. Aleluya!!! Resulta. La buena suerte aparece… Buen día…un tímido hilo de agua fría se asoma….¡Viva el chorro!
Acto 2: en el toilette. Ante la presencia del agua la decisión está tomada,¡ a bañarse!
Escena 1: Evalúo distancias chorro- pared/ altura chorro- piso…
¿Suficientes??? NO!!!…
Consecuencia el baño en posiciones de yoga se impone.
Escena 2: A mojarse
Cabeza primero… Posición cuclillas. Shampoo en seco. Enjuague lento, por goteo. ¿Acondicionador? ¡ No, Myrtita! Recurso hídrico insuficiente.
Ahora el cuerpo… Posición sentada a lo chinito.
¿Cuerpo entero? ¡Imposible!…Por partes…
Chorro frío en la nuca… ahora la espalda… Chuchos!!! VAMOS, CORAJE!!! Viva el intendente!!!
Ya va marchando… ahora la panza… ¡De una, rápido!...Contener la respiración… Ya está. Lo peor ya paso…. Myrtita, lo conseguiste, ¡ya estás mojada!…
Escena 3: Paso al jabón
Ahora a Jabonarse, eso sí, en seco, no vaya a ser que se acabe la fría… ¡Rápido! Mantenerse en movimiento.
¡Myrtita, el frío es subjetivo! No tiembles, la sensación térmica en el sol es alta…. Vivan los concejales!!
Escena 4: Chau jabón
Enjuagarse. Posición de rodillas, en posiciones rotativas…Primero de un lado, después de otro, arriba, abajo. Nada fácil.
Apuntar el chorro hacia las zonas jabonosas.
Se va el jabón, ya no estoy resbalosa.
Escena 5: A secarse.
Ya pasó, y mientras la toalla estimula la sangre, para que vuelva a correr por mis venas y arterias, y mi cuerpo abandona el tono cianótico adquirido en las escenas anteriormente descriptas, aprovecho la ocasión para elevar, ahora sí, plegarias al cielo.
Una plegaria de agradecimiento a los santos por haberme permitido sobrevivir al shock térmico del placentero baño matinal.
Otro rezo al Dios supremo, para que inspire y les recuerde de la forma que considere más pertinente, a los intendentes de turno que los impuestos deben volver a la ciudad en forma de obras que dignifiquen nuestro pasar por la tierra.
Y otra oración para que la nueva planta potabilizadora de la ciudad se convierta en realidad, que el agua deje de dar letra a las plataformas políticas y que se limite a fluir con fuerzas, nuevamente por nuestras canillas.

Ah.. se están riendo?? Los invito a imitarme. Adopten las posiciones descriptas en las situaciones pertinentes y van a ver... la sonrisas desaparece... jaja

Myrtita
Una contribuyente más

¿Viajamos?

Hoy el fuerte no serán mis palabras.
Estuve haciendo un trabajito que complementa el Destino Salta, para compartir el viaje con imágenes.
El video caserito, un nuevo rubro en el que estoy incursionando, me ayudará en esta entrada.
Deben disponer de ocho (8) minutos, prender los parlantes, encender la máquina y a viajar....

Culura del Slow Down y a disfrutarlo....

¿Listos? Allá vamos!!!

Myrtita

Destino Salta

La pantalla en blanco aparece ante mí desafiante, pero las ideas no se ordenan, las imágenes se suceden a una velocidad que no me permite describirlas.
Quizás es prematuro. Quizás necesito tiempo, para aterrizar y poder narrar una nueva aventura.
¿Aventura? ¿Será la palabra? ¿Experiencia laboral? ¿Paseo? Probablemente todos los términos que se disparan hacen a la idea.
Tras el objetivo de un encuentro de profesionales partimos, con una ruta ambiciosa. El NOA era el destino, Salta la última estación, Tucumán el descanso reparador, Santiago del Estero el comienzo y un alto en el volver.
Tiempo, escaso, no mucho, probablemente insuficiente para todo lo que se ofrecía. Pero era lo que había, lo que se podía, y convencidos de que lo que NO se podía era desaprovechar segundos, partimos.
Recorro anotaciones, alejadas de mis usuales bitácoras de viajes. Hay números, kilómetros, horas y puntos claves del camino.
Releo e intento reconstruir una semana, que se caracterizó por lo intensa y breve de cada experiencia.
Que fue un aspirar ARGENTINA, que fue un revivir de la historia, que fue el afianzar sentimientos y disfrutar de la orgullosa ostentación de su tierra de los tucumanos y salteños, ante los miles de visitantes del mundo.
No surge la crónica de los días, de mi grabadora de ideas.
Desfilan ante mis ojos los rostros morenos de los habitantes del norte, su porte bajo, la multitud abarrotando las calles céntricas, un ritmo de grandes ciudades ignorado por mí.
Las costumbres, las peñas, los artesanos, los poetas, los santos, los próceres de los que se apropian y veneran con marcado fervor.
La belleza de las rutas, el sin número de paisajes, la imponente selva tucumana y a la vuelta de la curva, la sequía.
Los cerros de colores, laderas abruptas a la vera del camino.
Los limones, la caña de azúcar, el tabaco, las vides, las flores, la horticultura, las tunas, los cactus.
Los diques, el riego, las salinas de Santiago, las cigüeñas en los bañados, los zorros, los biguás...
Ante este vuelo de imágenes, me detengo en Salta que fue la estrella de este circuito.
El tiempo de estadía fue corto. ¿Escaso? No sé.
Sí se que lo viví a mil. Lo disfruté, hice todos los deberes. Visité con creces todos los sitios recomendados por viajeros experimentados, y que las revistas indicaban como imposibles de no ver.
Tenían razón.
El MAAM, museo de arqueología de alta montaña, me deslumbró por su moderno y sobrio diseño, la tecnología puesta en función del rescate de una cultura, la claridad de las explicaciones, aunque abrió en mí un abanico de sentimientos encontrados ante la exposición de las momias de Llullaillaco…
Sentimientos entre los que aún no encuentro la verdad, lo correcto…¿Alguien tiene la verdad?
Son cadáveres. Cadáveres de niños expuestos, rescatados de tumbas. ¿Tumbas profanadas? ¿De quien son? ¿Son patrimonio nacional? ¿Pertenecen a los Dioses? Menudo tema, en el que no tengo autoridad para explayarme. Sólo dudas…

¿Quieren verlo? Click acá
El mercado municipal, con una realidad tan pintoresca y folklórica como distante a la mía!!!
Las peñas, con una fuerza indescriptible, que hace bailar hasta los troncos, y convocan al mundo, mostrando sus raíces.
Y debo ser breve. Todos lo dicen pero, ¿cómo se hace para hacer corto lo largo?
¿Cómo se comprime la amplitud, la diversidad y la generosidad de este país?
Yo no sé hacerlo. Pero si se debe, bueno, así será seré corta.
Chau… el resto imaginación….y para los que no la tienen… fotos…

Myrtita

25 años no es nada...

Reviso mi computadora en busca de archivos urgentes, imprescindibles, necesarios para ayer, y en medio del caos informático, descubro éste, "25 años no es nada" que escribí hace un par de años, antes de la era del blog. No resisto la tentación de abrirlo, lo releo, me emociono, y lo decido, me tomo la licencia de publicarlo.
Mis amigos ya lo conocen, porque se los conté hace unos años, y si bien no los creo desmemoriados, pienso que puede gustarles que les cuente de nuevo la historia.
Y para los que no la conocían, se las ofrezco, aunque esté teñida de situaciones personales y refleje una época hermosa que dejó huellas indelebles en mi vida.
"...“La promoción 78 celebra este 27 de diciembre sus bodas de plata de bachilleres especializados....” así anuncian los periódicos estas celebraciones. Que formalidad, que viejos se leen los protagonistas!!!!
Pero..... promoción 78 .....somos nosotros!!!!!!!!, pero si no ha pasado tanto tiempo, si???? Pasó????????
De repente, Pilar, mi hija ya adolescente me saca de mi abstracción: -¡¡¡ 25 años de egresadas!!!! ¡¡¡Que barbaridad, cuarto siglo Ma!!!!
Que insolentes tus palabras muchachita!!!!! Pero si 25 años no es nada!!!!!! Si estamos igualitos....
Una sonrisa se dibujó en su cara, -Si mamá se van a juntar con los chicos y las chicas, me dijo, y se alejó.
Y entonces, la matemática, ciencia tan renegada por algunos y amada por otros, apareció.
42 - 25 = 17; 42/2 = 21; 25>21; o sea más de la mitad de nuestras vidas!!!!
Mi cabeza se sumergió en el tiempo, y fui despejando etapas. Hijos, matrimonios, compromisos laborales, estudios universitarios y llegué hasta aquella adolescencia, que por su intensidad y riqueza en vivencias, apareció en mi recuerdo como si hubiera sido ayer.
Me parece estar entrando por primera vez, a esta majestuosa escuela, fruto de una época en que la educación era prioridad.
Chiquitita mi figura, llena de miedos y ansiedad. Grande mi persona antes de transponer este umbral, porque dejaba el 7° grado, y minúscula ahora, en el patio, porque comenzábamos una nueva etapa, siendo los de primero.
Se acuerdan?? Filas de a seis, mujeres por un lado y varones por otro. Chicos sin delantal, con corbatas, Que churros algunos!!!!
Para las chicas nada de pinturas, pelo recogido, frentes despejadas, polleras debajo de la rodilla, zuecos ni pensar, sólo mocasines, con medias azules , blancas o marrones. Y después del timbre a sortear la barrera de preceptora y vice en lo alto de la escalera, que luego de una exhaustiva inspección, permitían o no nuestro paso.
Basta de portafolios, ahora solo carpetas y biromes.
Ingles o francés, fue la primera disyuntiva. Con quienes compartiríamos el curso. Caras nuevas en la mayoría de los casos, algunos ya viejos amigos.
El primer año en la galería de la magnolia. El segundo en el patio de la bandera, al igual que tercero. El cuarto en la galería del salón y el quinto al lado nuevamente del árbol de magnolia.
El desfile de profesores que reemplazaban las figuras de las tres maestras de grado a las que estábamos habituados. La de lengua, la de matemática, la de actividades prácticas, la de música, el de dibujo. Ese “el de..” o “la de...”, que no se nos caía de la boca, y que hoy nos impacta cuando está dedicado a nosotros.
Miles de vivencias afloran en mi mente. Y no puedo evitar la sonrisa al recordar algunas anécdotas,
.... el cuellito de sarga azul, para que las poleras de colores no asomaran por el cuello del delantal, que cosíamos con primorosa dedicación,
....las naturalezas muertas con el profe Gutierrez,
..... “El Paraná en una zamba” con Lilita Glaría,
.... las clases de tejido de segundo año, que entrenaban abuelas en velocidad cuando había que presentarlas para ayer, después de no haber hecho nada por tres meses.
..... Y el poema del Mio Cid??? ,
..... y las lecciones de geografía con la señora de Facio, que provocaban un temblor generalizado cuando se cambiaba sus lentes, y con sus largos dedos apuntaba en una minúscula libretita con espiral, la lista de los elegidos del día. Señale en el mapa!!!!!!!, con un dedo!!!! Y sus historias fantásticas??????
.... Y las canciones de Mis Varela,
.... y los diálogos en francés?? C’est madame Rochard au telephone, Paul et la? Oui, Il e’ la????
.... Y las guerras mundiales, veinte páginas de un día para el otro.
..... Y los experimentos en química, cuando dejábamos un pasillo para correr por si el sótano explotaba.
Y cómo aparecen imágenes!!!!
Vieron si 25 años no es nada!!!!! Pero cinco años, si que fueron y vaya si fueron.
Los vivimos a mil, con todos los bríos, con intensidad, con pasiones, con alegrías, con broncas, con tristezas. Quince años, confiterías, El Timbó, los te danzantes, La Casa D’Italia, La Belle Epoque para los más audaces. Eso si, hasta las tres.
Y esas caras extrañas del primer día, fueron mutando, lazos sinceros y muy fuertes se tendieron entre nosotros sin que nos diéramos cuenta. La escuela nos preparaba para la vida. Nos daba la ciencia, y nos regalaba, imperceptiblemente, lo más valioso: AMIGOS. Pero esos amigos de alma, puros por los que nos jugamos todo, amigos de adolescencia. Amigos con los que sin saber, en muchos casos transitaríamos la vida.
Amigos con los que vencimos los tiempos, y hoy, después de 25 años AMIGOS, estamos igualitos, con algunos kilos de más, con algunos pelos de menos, pero hoy los que estamos acá, estamos igualitos, igualitos de espíritu, deseosos de revivir aquellos cinco años que sí fueron mucho y no nada."

A los que llegaron hasta acá: ¿Están haciendo cuentas??? Y sí, los 25 ya fueron, fueron hace un tiempo, ya pasaron, pero para los treinta, ya nos vamos preparando...con la misma ilusión y las mismas fuerzas...

Myrtita

Un desopilante episodio callejero

No fue mi escoba la que me inspiró, fue la calle, aquel lugar, el que recuperó, vaya a saber de dónde este recuerdo.
Sin detener mi paso, apurado, porque el tiempo estaba justo, apareció en mi cara una sonrisa y las imágenes comenzaron a fluir.
Hace mucho, en una de esas complejas mañanas de madre, ama de casa, trabajadora responsable, que ocurrió este episodio.
Una más de esas mañanas en las que la llegada de "mi asistente" se retrasaba, y no podía esperar más.
Teníamos que partir, en busca de la incondicional ayuda de la abuela.
Las edades no iban más allá de 2, 4 y 6...con salidas siempre en procesión.
-Vamos rápido chicos!!!
-¿Adónde?
– A lo de la abuela...
No creo que resignación sea el término más adecuado para describir el sentimiento de los chicos, ya que la sola invocación de la palabra ABUELA, disparaba sus espíritus al infinito procurándoles placer.
-La mochila, Agustín!!! No te olvidés la malla Pilar!!!! María Laura, ¿juntaste los juguetes? ¿Llevan las camperas?? ¡VAMOS!” -Ah, nos olvidamos el almuerzo, los tallarines...
Esos tallarines que con gran dedicación la abuelita había amasado para los nenes, y que habían llegado al hogar en las vísperas, gracias a la modernidad de las cadeterías.
Sí, el día antes para evitar la inanición de las criaturas ocasionada por el vértigo laboral materno...
Esos tallarines con salsa, y hasta con el queso, retornarían al hogar de la abuelita con creces, con yapa, con los nietos incluidos.
Dadas las circunstancias, comerían los tallarines con los abuelitos.
-Bueno, listo, nos vamos!!!
Una verdadera mudanza. Partir en estas circunstancias, representaba eso, una verdadera mudanza.
¿De dónde sacamos manos las madres? Manos para acarrear todo, mano para tomar las manos de los niños, manos y brazos para hacer upa, manos para cerrar la puerta... Manos…
En la mitad de mi recorrido, los pequeños quedarían en custodia...
-¡Cuidado con la calle!!
- Agustín, dale la mano a tu hermana!!
- María, vení con mamá! No revolqués la campera... ¡Suban a la vereda!..
La calle ya estaba cruzada. Sólo faltaba la faraónica tarea de colocar todo en el auto.
- Esperen que ya destrabo las puertas.
Muchas manos, sí, pero la puerta no se abría apuntando con un control remoto inexistente. El modelo era viejito. Muy viejito.
En consecuencia, lo primero era vaciar las manos para abrir el auto. Esto hizo que el techo se convirtiera en el apoyadero de todo el bagaje, fuente con tallarines incluida.
- ¡Hoy me toca adelante!
- ¡No, me toca a mí!
- ¡Cuidado con los dedos!
El prototipo vehicular quedó cargado.
-Bueno, listo. Nadie a la vista. Arrancamos. ¡Nos vamos!
De repente, sin saber cómo, ni de dónde apareció, un ciclista, haciendo señas desesperadas, se colocó a la par. Justo al lado de mi ventanilla, por suerte cerrada.
¡Qué susto! En estos días de inseguridad, la primera idea fue nos quiere asaltar.
- ¡No puedo detenerme! Defender a mis hijos primero.
Intenté acelerar. El ciclista apuró su paso, y seguía en mi ventana, haciendo gestos de manera cada vez más desesperados.
Intentaba decirme algo.
Los fantasmas del asalto desaparecieron. Arma no ostentaba. Parecía inofensivo.
Decidí frenar, estacionar y atender su necesidad.
En medio de su agitación susurró:
-Doña, se le vuelan los fideos!!
Caí en la cuenta de la magnitud de su desesperación.
¡Qué horror! Los dedicados tallarines de la abuela olvidados en el techo, eran impulsados cuan palomitas sin alas.
¡Qué ridícula me sentí!
Luego de acomodar la fuente en el interior del auto. Agradecí al ciclista su deferencia, quien continuó su marcha, ahora más distendida, con la convicción de que su buena obra del día ya estaba realizada.
En medio de la alegría y diversión de los chicos por el episodio seguimos la marcha.
Pero esta historia no quedó allí..
Pasaron los días y el episodio se convirtió en una anécdota más de esas jornadas agitadas.
Aquella mañana un rápido trámite en el banco me urgía.
El auto debía quedar en un estacionamiento, en una de esas playas de estacionamiento que surgen del rebusque, de la necesidad de la supervivencia. Esas playas con muchos lavadores que se congregan en rondas de amigos. Caras desconocidas que observan a cada conductor.
Acababa de estacionar, cuando escucho un “- Hola Doña, ¿cómo anda?”
Sorprendida por la familiaridad del saludo, reparo en mi interlocutor, sin descubrir ningún rasgo conocido en su rostro.
- Se acuerda de mí?
El desconcierto de mi rostro lo llevó a profundizar en la charla. A esta altura, los amigos del grupo observaban la situación.
- Usted vive en… dijo detallando mi dirección…
Mis oídos no daban crédito a sus palabras. No entendía nada. Por más que me esforzaba y hurgaba en mis recuerdos nada me devolvía su rostro.
Ante mi silencio continuó.
- Yo fui el que le ayudó con los fideos en el techo!!! Argumentó con orgullo de superman.
Y la situación ridícula me arrancó una sonrisa. El ciclista y los fideos.
Y comenzó el relato del episodio a sus amigos mientras me retiraba del lugar endilgada en un protagonismo no buscado…
Vieron, la popularidad no sólo se da en los medios.
Llega sola, cuando uno menos se la imagina. ¿O no?

Myrtita

Sabores....

Sólo una imagen... sobran las palabras...

Velada impecable, al mejor estilo de los GRANDES CHEF!!

Vivan las peñas de la tablita y el choripán y del sushi...

Para nosotros el chanchito...

Lástima que la informática no trasmita olores... aunque creo que la fotito disparará la imagen del olor... jaja

Disfruten la patita... que ya fue...!!!

Myrtita

Just for ellas… las CHICAS…

Una entradita breve, ligera, poco profunda o muy profunda quizás....

Chicas...Sólo quería contarles que me encantó esa noche de brujas…
Esa contra-reunión improvisada.
Ese momento nuestro, en el que perdíamos el hilo conductor de nuestra verborragia exponenciada…
Esos diálogos hacia la nada…
Esas risas espontáneas…
Esos momentos de revelaciones y confesiones tan nuestros…
Esa picadita espectacular…
Esa irrigación medida….
Esos cafecitos batidos…
Ese reloj superador de tiempos de cenicienta….
Esa imagen de nuestras figuras cruzando la calle en la noche silenciosa y vacía…
Ese retornar al hogar… despacito y en silencio…. Por las dudas alguien duerma….
Jaja… Vivan las brujas!!!!
GRACIAS por esos recreos!!!
GRACIAS por compartirla!!!

Myrtita…

¿Fiesta cívica?

La fiesta estaba en su apogeo, sin embargo Cenicienta sabía que su tiempo expiraba….así me sentí aquella noche en medio del festejo del cumpleaños de mi amiguita…
De todos los presentes, era la única privilegiada, la única que había sido convocada por la patria para ofrecerle mi servicio, la única que pondría manos en ese escrutinio que se avecinaba… la única que debía presentarse en su puesto a las 7:15 hs. de aquel domingo 28 de octubre.
La única entre tantos que no se había negado a semejante privilegio, quizás porque en algún lugar recóndito de mi ser, todavía permanece la idea de servir desinteresadamente a una causa… pequeña..casi nada… nada más que elegir a quien nos conduciría por cuatro años.
Quizás porque todavía quiero creer, aunque la realidad me demuestra lo contrario… con cachetazos cotidianos…
Y me retiré temprano.

La convocatoria había llegado dos semanas antes. Con tiempo suficiente como para leerla, capacitarme y hacerme a la idea de que aquel domingo sería diferente.
Diferente, pero ya no tendría el encanto de lo nuevo, la ansiedad de lo desconocido. ¿Era la quinta convocatoria? Mi memoria ya no da para tanta cuenta… pero mi conciencia cívica me impedía acudir a la Junta para manifestar un NO….
La convocatoria quedó intacta en el centro de la mesa del comedor paquete, aguardando la predisposición para leer el reglamento.
Pero el tiempo vuela, la fiesta estaba en su apogeo, la convocatoria seguía allí, intacta… y el ataque me dio!!!
Media noche pasada… a leer…Autoridad de mesa… Presidenta??? NO, auxiliar….AH!!!! estaba salvada…. Una lectura rápida… mi rol no era el protagónico…. Pero y si la presidenta no aparecía??? Eso ya había ocurrido en mi debut cívico electoral.. y si pasaba de nuevo??? Mis ojos se resistían a esa tardía lectura, estructurada, sin las empociones de las novelas que hubiera sido el único género capaz de resitir a mi cansancio…
- Mañana… el domingo.. pongo el reloj más temprano y leo….
Y leí.. al menos lo que ocurriría primero… después , durante la jornada habría tiempo de repasar lo otro….
Una leche rápida, tres idas consecutivas, secuenciales y rápidas al baño, antes de salir, para agotar cualquier vestigio de líquido de mi ser, ya que la jornada sería larga, y según lo ya vivido sin oportunidad de una nueva descarga hasta el retorno al hogar…

En breve, debería convertirme en un ser inanimado, sin necesidades ya que la URNA se convertiría en el preciado objeto a custodiar de manera ininterrumpida….
Me apersoné en el lugar establecido, por mí, ya conocido Mi escuela Del Centenario…

El colectivo en la puerta daba una clara señal de lo que viviríamos.

Las urnas ya habían llegado. Estaban ahí, contraídas esperando ser adoptadas… Poco a poco encontraban su destino…
De lejos, casi con miedo, recorría con la vista las bolsas… miré mi papel… 47 era mi número…

- Está???? O ya la llevaron???

Haciendo votos por esta última respuesta, me acerqué….
Allí estaba, serena y aguardando… Resignada ya a mi suerte, decidida a cargarla nuevamente en mis brazos, cuando escuché: -Mesa 47?.... Estaba ahí, estaba salvada…. Mi sueño se convertía en realidad. Esta vez no estaría sola… la presidenta había llegado.
A planta alta como siempre? NO. Esta vez la planta baja sería nuestra. De ellas. Del padrón femenino…. No más subir y bajar en procesión con la urna para que vote la abuela, la señora gorda que no puede subir, la mamá con el cochecito… Las mujeres habían logrado un lugar privilegiado….
Como el privilegio que nos otorgó esa señora Evita, cuando hizo que las mujeres estuviéramos incluidas en el universo… de la elección…y fueramos parte de ese sufragio universal…. Ver derechos de las mujeres…jaja
Mesa 47, letra A, eramos la primera.. ahí nomás a la entrada. Estábamos al toque de la puerta, al toque de las dudas, al toque del "adonde está mi mesa", "al toque del no sabe…???"… y mi rol otrora de presidenta, se convirtió en el de la eficiente empleada de una mesa de entrada, de la atención al público, el de la que tiene la respuesta precisa y certera para evacuar todas las dudas de esas ansiosa votantes.
La urna fue tomando su forma, siguiendo fielmente el instructivo.. parte A con A, dobla B, pegar precintos, firmar, actas, boletas, afiches… adonde?? En la puerta.. orden de boletas…. El cuarto oscuro.. ¿le prendemos la luz, para que al menos se vea lo que votan???
¿Cuántas listas? 1000? 50? 25?.

Debe haber un error. Sólo dos fiscales y muchos generales… Líberos, rotativos… la suerte de los partidos estaba echada. Algunos deberían caminar solos, por el camino del honor y la confianza de que la votación sería el reflejo de la voluntad popular, sin malas intenciones ni malas acciones.
8:03 abrimos la mesa.
El mecanismo del voto se fue afianzando con el correr de las horas. Nos convertimos en un equipo. Diez sobres firmados, control de votantes, una tilde para cada pasada humana, una firma de documento, una devolución… Eficiencia….
Mi perfil pragmático me lleva a analizar la jornada desde tres perspectivas:
De las comidas
Distribución de la frecuencia de votos
Perfil de votantes
Amplío en detalle cada uno:
- Mate??
- No tomo gracias!!
10 hs. comenzó el desfile del gourmet… facturitas para algunos, galletitas para otros… eran el desayuno… pero a nosotras no nos tocaba, nosotras éramos autoridad!!!!
13 hs. Almuerzos… gaseosas, bolsitas onda combo, pilas de sándwiches en perfecto equilibrio que hacía imposible la posibilidad de que cayera alguno en nuestras manos… pero a nosotras no nos tocaba, nosotras éramos autoridad!!!!
16:30 hs la hora de las galletitas 9 de oro, para acompañar el mate…. pero a nosotras no nos tocaba, nosotras éramos autoridad!!!!
Pero por suerte la autoridad tiene familia, y aprovecho este espacio para agradecer la dedicación del esposo y del hijo de la que suscribe, su preocupación por mi hidratación permanente, y por la primorosa vianda del sanguchito con milanga para no desentonar…
Analizo la frecuencia de los votos a partir del perfil del voto femenino…

La instalada idea del “No vayas temprano porque te enganchan de autoridad”, prendió fuerte en nuestra comprometida sociedad, y dio un respiro para que desapareciera inexperiencia de la nueva presidenta y se afianzara un mecanismo eficiente de recepción de votos y evacuación de ciudadanas complacidas por haber ejercido su derecho.
Entre las 8:03 y las 8:30 hs. Llegaban a la escuela, ingresaban a la galería, y desde lejos, observaban y le daban vuelta a la mesa cuan bicho ponzoñoso… por las dudas contagiara el fervor cívico de quedar pegadas, hasta cerciorarse de que había autoridades y que NO serían ellas.
La frecuencia de votantes aumentó con el correr de las horas.
11:30 hs. Ya la comida dominical había quedado en marcha… A votar rapidito para llegar a tiempo al almuerzo familiar…. Gente y más gente… una cola serpenteante….
13 hs… - Es la mejor hora, seguro que no hay nadie….!!! Es rápido….
La siesta, el buen día para las trasnochadas…. Pasa rápido y listo!!!
La tarde… pasada la sobremesa… ideal antes de encarar la programación dominical vespertina….
Casi al cierre…. -Llego??? -Soy la última??? -Puedo todavía???? A lo que a pesar del hartazgo y cansancio, y mentes ya puestas en situación de escrutinio, respondíamos con nuestra mejor cara Por supuesto!!!
Pero creo que de los tres ítems planteados las perlitas y el anecdotario, alcanzan su mayor dimensión en el perfil de las votantes… sin desperdicios, al menos para mí, que encuentro placer en la observación de los humanos….
Si bien el ser elegida para estos roles tiene sus bemoles, la predisposición positiva puede convertir la jornada en un momento ameno, casi diría divertido.
La reiterada convocatoria me convirtió en un mojón, en un punto de referencia que iluminaba el espíritu desorientado de las chicas.. me veían y decían "-Acá la A!!".
Estar en la mesa es la posibilidad de volver a ver de manera cíclica esas caras que la ciudad oculta, sin saber porqué durante cuatro años.

Es el reencuentro, los cambios… Uy, que gorda está!!! Está mejor que antes!!! Otra vez embarazada??? Mirá con quien vino!!! Ah.. ya vota??? Cómo pasó el tiempo!!! El documento.. qué número??? Debe tener tantos años.. no los representa….o el cruel parece más….

Jaja no me van a decir que lo que escribo no es cierto??
Los caballeros dirán SON TERRIBLES!!! Y sí!!! Somos terribles…. SOMOS MUJERES!!! Jaja
Y de las edades ????
Las primerizas, las experimentadas.
Las abuelas que pese a la adversidad y renunciando al “no deber votar ” y apostando a su “derecho” deciden votar.
Las abuelas que no saben ni adonde están , ni cómo están, pero que son conducidas en autos que estacionan dentro del cuarto oscuro, en el afán desmedido del que quiere un voto más.
Las abuelas que llegan a la mesa ostentando nietos en cada mano, con la felicidad del “anoche durmió en casa, y me acompaña”….
Las madres que merecen un capítulo aparte en esta entradita…
El "¿Puedo entrar con el bebé o me lo cuida???", el “No queda con nadie, puede entrar???”
Las madres con bebés, bolsos y cambiadores.
Las madres multíparas con la escalera de niños que corretean, se pelean o lloran impacientes…
Las madres que los dejan en el auto… y tratan de disimular su ansiedad y apuro por temor a que arda troya….
Las adolescentes que esperan felices ver el primer sello en sus documentos…
Las universitarias que encuentran en la jornada la oportunidad del regreso y el reencuentro de amigas que les hacen la pata para venir a votar…
Y de las actitudes???
Las dubitativas, las decididas, las cancheras, las temerosas…
Y las formas???
Sí, las formas de esos bustos transformados. Un desafío a las imaginaciones que parte del descartar la silicona por su aspecto irregular…. Qué tendrán allí metido???
Las boletas preparadas en casa, dobladitas, arrugadas, ya listas para poner en el sobre.
Esos corpiños que portan hasta el monedero prescripto al momento de entrar a votar….
La remera enganchada, que deja al descubierto la grasa abdominal de Arjona, por haber sacado de “su interior” la boleta que orgullosamente coloca en la urna.
Y las armas blancas?? Otra que a la cancha…. Tijeras grandes, de manualidades, punta redonda, plegables…. El corte debía ser prolijito….
No me van a decir que esto no es único! Folclore puro!… es el pueblo.. es la sociedad que se manifiesta….
Y llegó el escrutinio, ese momento tan temido y ansiado. Temido por las autoridades que buscan la mayor objetividad, ansiado por los fiscales que quieren develar el triunfo.
Un escrutinio objetivo, claro, rápido y participativo. Estas fueron nuestras pautas, claras antes de comenzar.
Se planteaba complicado, cuatro categorías, y de las observacines ya descriptas nos preparábamos para los cortes.
A sacarse las camisetas los fiscales, y todos por una misma causa.. TRANSPARENCIA.
Así resultó, un pizarrón cargado de cuadritos cortados como el mejor y más prolongado partido de truco, que facilitaba el conteo por decenas…. Una planilla duplicada al papel… dos escribas.. dos veedores de la carga… un abridor de sobres y la voz sonante de la presidenta.
Completa XXX…. Corte…. Voto nulo…. Blanco…
Dos horas…. La conversión de palitos o cuadraditos a números… la suma final….
La suerte estaba echada… no debía haber diferencias….295 habían entrado…. 295 debían salir….
La matemática es una sola…. Y si sale mal???
Sumamos: 295 en cada categoría….
El aplauso final… la alegría de la transparencia… la alegría del triunfo… el desasosiego de otros….
Y afuera que pasa??? Un celular… Te busco???? Un SI.
El objetivo estaba cumplido. Nuestro aporte estaba hecho.

Myrtita