Q...Q...Q...

Capitulo 9 Sweet news

2012-01-27T11:27:00.000-03:00

Nunca había oído hablar de Chivilcoy hasta aquella tarde en que Don Bonel anunció su partida. La semana próxima se iría de viaje por, al menos, dos semanas a visitar a su hermano.

Hasta entonces tampoco habíamos hablado de familia, de hermanos, ni de hermanas, así como tampoco de cuñadas. Ocho hermanos se filtraron en una charla vespertina y a uno de esos sobrevivientes le había prometido la visita.

Con muchas recomendaciones de ambas partes se produjo nuestra primera separación.

Quince días no son nada pensados en relación a la duración de una vida, pero quince días pueden ser mucho cuando la rutina se altera.

Fue partir Bonel para que acontecimientos imprevisibles se desencadenaran. De lágrimas y de alegrías.

Habían pasado tres días, era sábado, cuando Raúl, el hermano mayor de papá de manera súbita y totalmente impensada se fue para siempre. Mi tío cercano, compañero, con el que disfrutábamos lecturas, charlas, momentos y fines de semanas familiares en el campo se fue.

En esa época mi principal actividad profesional estaba en el campo.

Con su ausencia definitiva, volver a Los Ranchos, un espacio tantas veces compartido se me hacía un mundo. Una barrera difícil de traspasar sin ayuda. No podía volver sola.

La solución estaba en volver en familia. Acompañada. Contenida.

Por eso en solidaridad mis padres planificaron una ida en familia con el mas que tradicional asado dominical.

El asado había dejado de ser una de esas comidas frecuentes en mi nueva vida de casada moradora de un minúsculo departamento. Sin parrilla ni parrillero el asado se había convertido en un apetecible y cotizado manjar. Pagaba porque me invitaran a comer uno.

Tomando coraje y con la idea del asado de por medio aquel domingo partimos rumbo a los Ranchos. El asado cobraría un especial protagonismo. Chorizos, morcillas, costillas. Todo lo que más me gustaba iba a estar ahí y en abundancia.

El retorno al espacio compartido se dio de forma natural, despejando los fantasmas tan pensados.

El fuego doró la carne y cuando estuvo a punto la mesa nos convocó.

Fue en ese preciso momento que una cosa extraña sucedió.

En el momento en que el largo tenedor del asador depositó la primera ronda de carne en mi plato, algo en mi interior se retorció. El asco se instaló en mi cara.

Intenté disimular mi estado, pero no pasó demasiado inadvertido. Mi gran ilusión y ansiedad se convirtieron en un “No gracias” cuando se ofreció la segunda pasada.

- ¡Yo lavo los platos! dije a viva voz cuando terminamos de almorzar.

Aunque parezca increíble, el lavar los platos y devolver el orden a la alterada cocina rural, era una satisfacción grande que me gustaba darme.

Levantaron la mesa y mientras la pila de platos con restos de asado comenzó a crecer a mi lado, la descompostura y el asco se apoderaron de mí con todas sus fuerzas.

Intenté disimular mi estado y haciendo de tripas corazón terminé con la faraónica tarea que solita me había asignado.

La jornada siguió con rondas de mates y facturas, charlas y algarabía.

Volvimos a la ciudad renovados para empezar la semana dos de aquella separación con Bonel.

El trabajo, el trajín de todos los días se apoderó de nosotros. Las comidas rápidas eran a veces un mal necesario. Un bife vuelta y vuelta, con un tomate, era la salvación ante un reloj que no daba treguas.

Sin embargo, aquel mediodía, el bife vuelta y vuelta me dio vuelta a mí.

Esta reiterada sensación de malestar comenzó a preocuparme. No al asado, no a los bifes y no a una regla que por el vértigo de las jornadas y el estrés pasado parecía olvidarse de llegar.

Algo inusual estaba ocurriendo en mí. Algo no andaba bien.

Por buena hija de médico nunca tuve un médico y como la situación no se revertía decidí consultar a mi papá doctor.

- Creo que te convendría ver a un ginecólogo - fue la recomendación instantánea.

- ¿Un ginecólogo? … ¡Un ginecólogo!

Me preparé para aquella visita de manera impecable. Mi mejor cara y mi mejor ropa interior preparada especialmente para esa ocasión, que dicho sea de paso, nunca fue vista ya que resuenan las palabras del prestigioso profesional diciendo:

- Pasá detrás del biombo y sacate la bombachita!!!

¡Qué bochorno! Y en no más de cinco minutos me sugirió que empezara a tejer.

Mi primer hijo estaba en camino. Agustín. Agustín que fue Agustín desde el primer momento sin que se me cruzara la más remota posibilidad de algo diferente.

Desbordada por la alegría de la noticia los días corrieron y el regreso de Bonel se me hizo temprano.

Ya lo extrañaba. Mi ansiedad crecía pensando en el reencuentro con tantas nuevas.

¿Cómo darle la noticia? ¿Esperar el encuentro y contarle? ¿Sorprenderlo de otra manera?

Pensaba en la forma más linda de darle la primicia.

Después de muchas vueltas lo decidí: un cartel grande pegado en su puerta “BIENVENIDO!!!” y un chupete celeste en el picaporte para cuando llegara. Nada más.
El colectivo arribaría al alba y la noticia lo esperaría ahí.

Amanecí. Lo primero del día sería ir a buscarlo para darle el beso de bienvenida y ver la impresión de la sorpresa.

Pero la sorpresa fue mía cuando al abrir mi puerta encontré un paquetito colgando del picaporte con una tarjeta que decía ¡BIENVENIDO! Contenía los primeros escarpines celestes para mi bebé.

Una escapada a Los Ranchos

2012-01-27T10:41:00.001-03:00

Para los que los compartieron que me piden.
Para los que no estaban que les gustaría ver.
Una pequeña selección de momentos con un clic.

Myrtita

20 12

2012-01-02T00:00:00.000-03:00

En son de paz,

bregando por su integridad
deseo un

myrtita

Una navidad de huevos soplados pintados blancos

2011-12-23T14:08:00.000-03:00

Myrtita

Y ahora... el video instutucional

2011-12-21T14:48:00.001-03:00

Myrtita

Una caricia para el alma

2011-12-18T14:53:00.014-03:00

-Myrta, te buscan para el video por los 25 años.
- Lucy, deben estar equivocados. Hace un año que cumplí los 25 años. Ya me regalaron una birome.
- No sé, pero vení. ¡YA!. Acá te esperan.
De nada valía seguir dando razones ante semejante contundencia, por lo que suspendí mis tareas del día y me dirigí a la mesa de entrada de la facultad, sin perder la idea de dar mi explicación racional, pero de manera presencial a quien allí me esperaba.
Pero me quedé sin argumentos. Las pruebas estaban ahí y a ellas se remitían para convocarme. Acababa de cumplir 25 años. 25 años que me rejuvenecieron el alma con una especial alegría y 25 años que me llenaron la mente de historias. 25 años de servicio en la universidad no era poca cosa.
En consecuencia a la que buscaban por el video institucional de los 25 años era yo, y no otra. No quedaban dudas.
No sabía bien de que se trataba esa movida pero la suerte estaba echada y Myrtita embretada sería una protagonista más de ese video.
Fue así que las partes se encontraron: el periodista, el camarógrafo y la estrella.
Esperaba el cuestionario, la entrevista guiada, las instrucciones, pero lo único que llegó fue la sugerencia de pasarme el cable de un minúsculo micrófono por debajo de mi camisa para evitar que quedara expuesto y la advertencia de ubicarme para enfocar lo más lindo del paisaje y minimizar la interferencia del viento que se empeñaba en volarme con sus fuertes ráfagas.
La misión del micrófono no fue nada sencilla. La travesía del cable era larga para llegar a destino sin desnudar mi alma, digamos. Pero lo logré.
Esperaba las palabras del especialista, ya no de imagen, sino de contenidos que se circunscribió a un escueto:
-A la cuenta de tres comenzá.
-¿Qué? ¿Comenzá qué? fue lo único que atiné a preguntar.
-Comenzá a hablar. Contá sobre estos 25 años.
-Ah!!!! ¡Qué sencillo!
La situación no era fácil. Comenzá a hablar significaba en tres minutos, frente a una luz parpadeante y sin nervios intimidantes de por medio, desandar una vida.
-Entonces, ¿digo todo sola?
- 1, 2 3… YA!
Y la caja con historias se destapó y pude ver el fondo de ella. Un fondo muy lejano que se anclaba más allá de 25 años, ya que comencé a ser parte de la UNER al decidir ser ingeniera agrónoma, recién salida de un secundario con miles de temores.
En un santiamén me encontré en una facultad nueva, con un edificio incipiente que nos obligaba a ser nómades en nuestras primeras clases. Un predio sin asfalto que nos obligaba a cambiarnos de zapatos los días de lluvia para entrar a rendir civilizadamente, cuando el colectivo nos tiraba en la ruta lejos del piso firme.
Una facultad muy en obra en la que nos apropiábamos de la ciencia en aulas sin revoques, con focos desnudos que colgaban de vigas de hierro que sostenían chapas sin cielorraso, con contrapisos sin baldosas, barridos y humedecidos para que el polvo hiciera una tregua que nos permitiera ver el pizarrón, en aulas con sillas con mesitas unidas que se movían buscando afinidades y tejiendo lazos entre esas caras nuevas.
Nos íbamos apropiando de las ciencias del campo sin despliegues tecnológicos. Con pizarrón negro, tizas, libros, apuntes y voluntades de docentes por enseñar y de alumnos por aprender. Con salidas al campo, prácticos con frío y cultivos con calor.
Con partidas de truco que se libraban en los ratos libres en galerías descubiertas, al lado del kiosco de coca cola como único refugio.
Escucho la bocina del colectivo desde la ruta anunciando su última pasada por Oro Verde a las 20:30 hs. Nos agarraba desprevenidos en una clase. Nos obligaba a la carrera para abordarlo y no tener que recurrir a hacer dedo en la ruta para volver a Paraná. El dedo era el medio de transporte más difundido y más práctico entre la población estudiantil.
Una época de agendas apretadas de parciales y finales.
Números, yuyos, bichos y en un tiempo relativamente corto un título en la mano como pasaporte para el trabajo calificado.
Una etapa culminó aunque el escenario siguió siendo el mismo, pero con aulas revocadas, con pisos lustrosos, cielo raso, luces, pizarras blancas y marcadores. Las mismas sillitas con mesa que se movían buscando afectos pero yo ya no estaba ahí, ahora era profesora.
Y pasaron 25 años. Desde auxiliar de docencia a Profesora adjunta. Ni de bichos ni de yuyos. De bits y de bytes y de computadoras metidas con el campo. 25 años de aula con 25 camadas de alumnos que me dejaron experiencias únicas e irrepetibles. 25 años signados por enormes avances tecnológicos. 25 años en los que la facultad creció y se ganó un lugar trascendente en la educación superior. Me involucro en ella y mientras hablo me doy cuenta del enorme orgullo que siento de haber sido un pedacito de esta historia y de llevar en el alma y para siempre esta arraigada camiseta UNER.
- Listo. Ya está… Salió muy bien… ¡Muchas gracias!
La luz roja se apagó. La prueba había pasado. Yo cumplía 25 años de servicio y la Universidad de alguna manera nos daba las gracias con esta pequeña caricia para el alma.

Con un clic les muestro como terminó la historia.
Myrtita

Una nueva oportunidad

2011-12-13T22:41:00.004-03:00

Como dice la canción
"...siempre habrá un segundo tiempo..."

y eso pasó.
mi muro verde vivo un sueño

que vuelve a tomar forma

Myrtita

Sí.... Puedo!!!!! Puedo???

2011-11-27T10:12:00.002-03:00

Lo encontré en un Facebook que no me gusta, pero que a veces... es re lindo!

Myrtita

Mi muro verde vivo

2011-11-12T15:22:00.008-03:00

¿Cuánto tiempo había transcurrido desde que los tachos de pintura, la brocha y la escalera habían abandonado el pasillo que conduce al jardín tras dejar las paredes limpias y luminosas? No lo recuerdo, pero tengo la certeza de que no había sido mucho cuando un tímido vástago se estiró sobre la pared limpia y luminosa invadiendo mi propiedad. Provenía del estrecho y largo pasillo del vecino. Mi espíritu prolijito tembló al descubrirlo agarrado con fuerza a mi pared que estrenaba la pintura.

¿Cortarlo de cuajo? ¿No dejarlo avanzar? ¿O hacer la vista gorda y permitirle entrar y crecer libremente?

La curiosidad primó. La intriga de su forma, el querer saber hacia dónde se iba a dirigir y la velocidad con que crecería, evitaron el corte drástico y terminante.

Al evaluar las consecuencias de esa licencia consideré que el daño no sería grande y probablemente tampoco su permanencia fuera prolongada ya que la pared estaba recién pintada y había que protegerla.

Día a día abría la puerta al jardín para descubrir su avance sobre la pared limpia y luminosa. Día a día lo veía crecer en la más plena libertad, bajaba, subía y hasta doblaba superando el ancho del pasillo para tapizar otros muros. Con esos avances me fui haciendo, poco a poco, a la idea de que mi pared se fuera convirtiendo en una pared de esas casas victorianas con muros vestidos. Poco a poco me fui imaginando la posibilidad de abrir la ventana que da al pasillo y enfrentarme al verde, a una pared viva, al cambio de paisaje con el cambio del color de las hojas en las diferentes estaciones, ya que la morfología del vástago intrusado había quedado al descubierto demostrando que era una parra de la virgen, de hojas caducas que incluía un intenso color ocre en el otoño antes de caer.

Ya no me importaban las alimañas que podrían resguardarse en ella. Tampoco me importaba la suciedad que provocaría la caída de sus hojas con el frío del invierno. Casi me sentía la reina Victoria en su palacio de paredes verdes tapizadas de vida.

La parrita crecía sin límites ni caminos forzados. Las guías hacia la pared principal se mostraban perezosas ante mi ansiedad. Las guías que se disparaban hacia lo alto corrían día a día con pasos agigantados y se entrecruzaban sin ninguna lógica.

El otoño me sorprendió sin que las hojas llegaran al destello del rojo violento.

El invierno se llevó sus hojas que barrí pacientemente.

El estallido de su porte se daría con la energía de la primavera y con buenas lluvias, en el verano mi ilusión del muro vestido sería realidad.

En cada camino buscaba paredes con hojas, buscaba la imagen que sería mía en un tiempo cercano, la casa victoriana, de paredes vivas. Plenamente convencida de que eso era una meta aún con la idea de convivir con alimañas colonizadoras del muro.

Aquel día volví de noche. Era parte de mi rutina cerrar la puerta del pasillo.

Una guía con hojas apareció en el marco de la puerta como intentando filtrarse al interior del living. Con ese indicio entendí que la invasión tomaba demasiadas alas para mi gusto, pero era de noche y estaba cansada. La corrí lo suficiente como para poder cerrar y cuando la luz del día me permitiera ver más claramente su situación tomaría una decisión drástica o acotaría su libertad conduciéndola hacia la otra pared.

Amaneció. El abrir la puerta del pasillo estaba entre mis tareas matinales.

Hojas en el suelo no se condecían con la estación del año. Era primavera. Levanté la vista buscando el verde de las hojas en mi pared con vida y mi ilusión se desvaneció. Hojas agónicas colgaban de las paredes. Hojas mustias tapizaban el suelo. Mi pared victoriana estaba más muerta que la reina. Mi coronación se frustró abruptamente. Las tijeras de la poda habían triunfado.

La invasión vecinal había terminado.

Las paredes limpias y brillantes retomaban el color del látex pero con las huellas marcadas de un sueño arraigado que despertó antes de ser mi muro verde vivo.

Myrtita

Un poquito más de río

2011-11-12T14:32:00.002-03:00

Myrtita

Uno, dos, tres y cuatro!!!

2011-11-11T17:18:00.011-03:00

- El jueves nos vamos. Nos organizamos temprano y salimos.

Era el día de madres cuando el programa quedó armado, con la consistencia de lo indisoluble, sin embargo el miércoles comenzaron llamadas cruzadas que frustraron el propósito.
Transcurrió otra semana y al miércoles siguiente, - Ya está todo comprado para salir, la nafta, las tripas, y el - …pero ¡nos vamos de viaje! frustró por segunda vez el intento.
- La semana próxima desde ya queda en pie el compromiso. El próximo jueves sí o sí salimos, salvo que caigan rayos y centellas obviamente.
Pronóstico de por medio al tercer jueves una parte de la tripulación abordó temprano la lancha que dormía desde hacía dos años, sin que nos hubiéramos dado cuenta de que los días y los años habían pasado tan pronto.
Como tercera integrante, en carácter de navegante sin caña, me sumaría a la aventura después del mediodía, al terminar mis tareas. La ansiedad se apoderaba de mí con el paso de las horas. El río me esperaba y en un rato más lo estaría navegando. De repente el celular, camuflado en el bolsillo trasero de mi jean, empezó a vibrar anunciando una llamada. Eran novedades.- No arrancó. Programa suspendido. Nos vemos en casa.
Todos los astros se alineaban para que nuestra salida fuera un no rotundo.
Perseverantes con la idea de reflotar la embarcación, volvimos a decir:-El próximo jueves sí o sí salimos.
La mirada día a día del pronóstico nos mostraba que a medida que se acercaba el jueves aumentaban las probabilidades de lluvias y tormentas para el miércoles pero esta situación se revertía plenamente para el jueves convenido.
Ya sin demasiadas esperanzas dejamos correr los días hasta que el jueves llegó.
Cenizas volcánicas causando inconvenientes en el tráfico aéreo, fue la noticia del despertar, pero esas noticias no hacían alusión a la náutica. El sol hacía su aparición en un cielo diáfano y celeste sin nubes en el horizonte y con batería nueva las condiciones estaban dadas para la definitiva concreción de la esperada salida en lancha.
A las nueve de la mañana se autoconvocaron el capitán y su grumete para la prueba fatídica del arranque. La estrella del Paraná se sumaría pasado el mediodía para levar anclas con destino a aguas arriba.
Nada faltaba en la organización. Los dos bidones con nafta, el protector solar, los gorros, la milanesa picada, el queso sardo, las malteadas, el agua fresca, los jarros una tradición resguardada en la lancha desde que nació, el tintillo añejado a bordo desde hace no sé cuánto tiempo.
Afortunadamente el celular este jueves no vibró con noticias no deseadas y rozando las dos de la tarde arribé al muelle adonde aguardaban mi presencia.
Cuando me uní a la tripulación, a la vista había indicios de que algunos detalles no habían funcionado del todo bien en la previa. Rodillas ardientes, orejas coloradas, cabeza con poco pelo super expuesta al sol daban lugar al diálogo para dejar sentadas las razones de estos efectos.
El viento, un factor casi no considerado a la hora de la salida, con su fuerza y las olas que provocaba, estuvo al límite de ser el motivo de una nueva suspensión y en las palabras apareció como el responsable de haber solapado al sol mientras quemaba sin piedad y de la pérdida irreparable del sombrero del capitán.
A pesar de esos detalles finalmente partimos con nuevos gorros y una nueva pasada de protector solar. La situación del viento ya no era tan crítica como lo había sido en la incursión de prueba de motor de la mañana, por lo que a buena marcha arribamos al arroyo La conchilla sin mayores sobresaltos.
Amarramos sobre una margen. Encontramos cerdos. Nos mudamos a la otra costa por falta de pique y comenzó la pesca sin tregua aunque de piezas chicas que volvían al agua para seguir creciendo.
Sol, almuerzo, pesca, música y paz.
Levantamos campamento. Guardamos las cañas y una vueltita nos bastó para apreciar los cambios del río con los relatos de nuestro capitán, un viejo lobo de río, tal como se suele llamar a sí mismo. Una vueltita por los brazos del Paraná para deleitarnos con su magnificencia, disfrutar de las aves que avistaban sus presas en vuelos rasantes, pescadores en canoas con sus redes y espineles pescadores en sus ranchos con el saludo pronto ante el paso de las embarcaciones.
Cuatro jueves fueron necesarios para esta tarde de dicha, en la que la estrella del Paraná vencida por la incompetencia de su mojarrero se dedicó a dejar registros, con su cámara, de la suerte del pescador principiante y de la experiencia del viejo lobo del río.
Tres generaciones. Un espacio acotado, la lancha. Un espacio amplio y maravilloso, el río. Una alegría infinita la de poder compartir con un padre y un hijo.

Myrtita

Un parque desde el corazón

2011-10-10T14:18:00.007-03:00

Después de varios días de frío y lluvia, en los que la primavera quedó olvidada, el sol hizo su reaparición.

Tímidamente y pidiendo permiso a unas nubes negras que se resistían a abandonar el cielo fue brillando con la intención de tentarnos a abandonar el encierro y el letargo de los días grises.

Con ese estímulo los pies comenzaron a andar sin camino fijo, sin planificación pero con una meta: el Parque Urquiza.

Quería una caminata diferente. Nada de calles ni veredas. Quería adentrarme en las barrancas. Subir y bajar esas escaleras escarpadas que desde arriba provocan vértigo y desde la base parecen imposibles de vencer.

Quería recorrerlo, dejarlo en imágenes, disfrutarlo como esas personas que aparecían en la recorrida y que por los diálogos que se filtraban quedaba en evidencia que se trataba de turistas. Turistas maravillados por la belleza de esta naturaleza generosa que se nos brinda día a día y que por ser costumbre tantas veces pasa desapercibida o no es valorada.

Quería disfrutar del parque. Cansarme en la recorrida. Mirarlo desde adentro. Llegar a su corazón con la intención de que le pegue al mío.

Quería y lo hice. Llegué y me llegó.

Disfrazados

2011-08-27T23:33:00.004-03:00

Así quedaron los disfraces!

Myrtita

No hay como.... un fin de semana largo!!!!

2011-08-27T16:32:00.016-03:00

¿Qué pasa en un hogar normal cuando se juntan un cumpleaños de hija
con la previa de una fiesta de disfraces?

La pregunta del millón puede tener millones de respuestas si dejamos volar la imaginación, pero ¿para que tanto trabajo de pensar cuando las imágenes pueden dar testimonio de semejante movida?

Y así fue. Hay gustos que merecen palos,

pero a los gustos,
hay que dárselos en vida...

o no???

Myrtita

Nació TOMATINO!!!!!

2011-08-13T14:48:00.003-03:00

Es hermoso!!!!

Hoy lo vi!!!!

Pero todavía no está con su mamá,,,,,

Está en la nursery....

habrá sido prematuro,o será que sólo le falta que las enfermeras le pongan los aros???

Ya me aboco a conseguirle el llavero rojo, para cuando salga....
Mientras tanto se los presento, no aguanté a una NO FOTO!!!!

Myrtita

Sin permiso

2011-08-07T10:42:00.003-03:00

Una caja chiquita, chata, cuadrada, con dos discos dos tecnologías DVD y CD.
Era un regalo. No mío. Llegó con un mensaje que le quitó toda objetividad. ” Sabemos que lo vas a disfrutar. Sólo tomate un tiempo y dejate llevar”.
Un regalo mínimo. Menos espacio que un ladrillo.
Un regalo no mío que despertó curiosidad. Una curiosidad que me superaba.
El celofán que lo protegía de las manos indiscretas que todo tocan en las góndolas de la música, ya había sido retirado por el dueño.
Terminé las tareas que me había propuesto para la mañana dominical.
Tenía el tiempo que decían que era condición para disfrutarlo.
No era mío el regalo, pero estaba ahí, en la mesita frente al sillón, al lado de mi computadora, delante de la televisión que todavía no había amanecido.

Era domingo. Todos descansaban hasta más tarde.
La caja estaba ahí. No tenía el permiso para estrenar el regalo.
El regalo no era mío. .
La curiosidad fue más fuerte y no resistí. La abrí. ¿Qué tanto podía tener eso tan chico y cargado de bondades?
Retiré el viejo CD musical, inquilino de mi laptop. Vive en ella y duerme en ella esperando el momento de ser oído alguna vez, y lo reemplacé por ese que me intrigaba.
Elegí CD, no DVD. No quería imágenes que me condicionaran.
Empezó a sonar. El abrir esa caja mínima, más chica que el ladrillo, me abrió el alma. Me dejé llevar hacia la nada, hacia donde mi mente quisiera ir. Fui lejos. Salieron lágrimas.
Busqué imágenes y no aparecieron. Centré la vista en mi cuadro que nada dice y que tanto me hace sentir y me dejé llevar.
Quise escribir.
Recurrí de nuevo a mi laptop de la que emanaban melodías y le pedí que me dejara escucharme y leerme.
Comencé a escribir, sin guión, sin sentido, sólo sintiendo. No es una búsqueda. Persigo nada. Sin análisis sólo sentir y disfrutar. Tomándome el tiempo. Mirando mi cuadro. Dejando que el sol entre.
Sin permiso emprendí un viaje corto, pero lejos.
La cajita chiquita que nada dice me llevó hondo. Lejos. Sin rumbo, Me llevó hondo, buscando nada.

Fue lindo. Sin permiso me di permiso.

Myrtita

Mi amigo Chispa

2011-07-20T19:54:00.004-03:00

Hoy despedí a mi amigo. Cerré un ciclo. Se dice así ¿no?

Las cosas materiales son eso, son cosas. No más que eso, pero my-chispa, no fue una cosa material. My-chispa fue mucho más que eso. My-chispa fue algo especial en mi vida.

My-chispa fue osado. My-chispa fue divertido. My-chispa fue el irreverente que enfrentó al mundo prejuicioso con su verde brillante. Un verde alegre. Un verde de esperanza. Un verde que iluminaba a la que lo conducía y sorprendía al peatón en su paso.

Fue el desafío. Fue el tesón y la perseverancia. Fue el Q del QUIERO y fue el Q del PUEDO.

Fue una meta. El decir llegué y pude.

My-chispa fue mi aliado, mi cómplice y confidente.

Fue el andar tranquilo y mi contención en las rutas en las que en silencio me escuchaba pensar cuando la música aturdía mis oídos.

My-chispa fue más que una cosa material. My- chispa fue MI ORGULLO. My- chispa fue una parte de mí.

My-chispa fue MI AMIGO.

Myrtita

Segunda entrega

2011-06-19T21:29:00.000-03:00

Sin palabras!!!!

Myrtita

La vieja Leduc

2011-06-19T11:45:00.003-03:00

Hace mucho que no escribo, quizás sea porque desde hace un tiempo a esta fecha he dejado de escucharme. Hoy amanecí con mis cincuenta asumidos, en una mañana de sábado gris, con el firme propósito de hacerlo. Escucharme y escribir.

Tengo cincuenta.

La alegría de los festejos, la aceleración de los preparativos y la adrenalina vertida se van convirtiendo en anécdotas, mientras los cincuenta oros se incorporan a mi persona como fuerte testimonio de una vida vivida.

Quiero encontrar la punta del ovillo para desandar el camino, seguir un orden para expresarme pero escucho ruidos. No hay orden, ideas alborotadas aparecen sin sentido. Palabras claves que se juntan con mis gustos o aficiones. No veo la lógica ni entiendo el curso de mis palabras, pero me dejo llevar.

Allá a lo lejos aparece la imagen de mi papá con una cámara Leduc como regalo de cumpleaños.

No me acuerdo la edad, pero debo haber sido chica. ¿Menos de diez? Seguramente. Una cámara chiquita, nada profesional, con rollo, que me sorprendió con su llegada porque en aquella época no era algo de moda, ni algo usual para un regalo de niños.

Nunca me cuestioné el porqué de ese particular presente pero desde ese momento comencé a disparar flashes, a sacar fotos instantáneas, sin encuadres

y sin la ciencia del arte de la fotografía. La atracción sólo estaba en captar momentos.

Y crecí. Y vinieron otras cámaras a mi vida. Y seguí registrando etapas.

No hace demasiado tiempo, mi vocación por el clic del disparo resurgió con la fuerza de la digitalidad, sin las limitaciones del rollo y del costo del revelado que velo algunas etapas de mi vida gracias a nuestra inestable economía nacional.

Clic, clic, clic fue mi vida. Desde hace unos años mi cámara y yo conformamos un dúo indisoluble. No se separa de mí. A todas partes, siempre conmigo oculta en el desorden de mis bolsos sin bolsillo.

Mi vida ha quedado en fotos.

Porque la foto surge ahí, en el momento. En el instante no previsto, en el momento único e irrepetible. Deja plasmada una imagen que quizás, muchas veces, no muestra en definitiva lo que creímos ver en ese momento.

Retomo la figura de papá en un diálogo de adultos cuando sonríe al ver mi pasión por las fotos. Se remonta a aquel regalo sin lógica para mí y revela el misterio de su compra.

Una mañana, en su camino al hospital, escucha por radio que los niños que tenían una cámara aprendían, a través de la lente, a ver al mundo de otra forma. Quiso probarlo. Yo fui su conejo de indias.

Hoy a los cincuenta lo repienso y le doy la razón. El experimento dio resultado.

Las ideas sin coherencia en esta narración comienzan a tomar forma.

La vieja Leduc, allá lejos en el tiempo, sembró algo en mí.

Fui una de las niñas de esa teoría de que las cámaras dejan ver al mundo de otra forma.

La vieja Leduc me dejó ver la vida a través de una lente con la que fui construyendo mi mundo.

La vieja Leduc me dio un plus, un sentido más para descubrir cosas que no se ven a simple vista. Algo así como las cosas que encuentro en mis fotos cuando se las analizo tranquila lejos de ese clic que les dio origen.

La lente de mi vieja Leduc me enseñó discernir y a elegir. A descubrir valores, a encontrar afinidades, a acercarme a ellas, a crear un círculo de afectos, a atesorarlos.

La vieja Leduc me ayudó a construir amigos.

La vieja Leduc ya descansa conforme con su misión cumplida.

Mi camino sigue con ustedes mis amigos redescubriendo el mundo y de la mano de mi moderna Coolpix S8000.

Ya tengo cincuenta. ¡Juntos vamos por más!

El bonus de mis fotos hoy es para ustedes ....

Whisky y clic

Myrtita

Una mirada diferente a la Capital de siempre

2011-05-07T12:45:00.011-03:00

Se planificaron el hacer y las visitas para los 1920 minutos que duraría la aventura.

Se asentaron líneas, para cada minuto, en las hojas de viaje de este tour que aparecía en las opiniones de experimentados viajeros como un desafío maratónico imposible de cumplir.

- ¿Ahí van a ir?

- ¿Cómo van a hacer para llegar?

- ¿Y eso también?

- ¿Y todo en un día?

Las preguntas emergían sin piedad. A todas las respondíamos con un monosílabo contundente. Sí. Sí y sí.

Convencidas del SI nos embarcamos a las 23:30 hs de un miércoles. Cuarenta y ocho adolescentes y cinco mosqueteras que se convertirían en cuarenta y nueve y seis respectivamente con sólo atravesar el acceso a la gran ciudad y aterrizar con el bus en un gran Mcdonalds para el desayuno.

Hubo tiempos para la Boca, Plaza de Mayo, Puerto Madero, Casa de Gobierno, Museo de Bellas Artes, Feria del Libro, Galerías Pacífico y Chicago.

La maratónica visita se cumplió como el SI.

Un SI SIN desperdicios.

Myrtita

Los 21 de Pilar

2011-03-11T12:01:00.004-03:00

De amigos, risas, pileta y sol fueron los 21 de Pilar.

De burbujas, telas y fuego fueron los 21 de Pilar.

De música, baile, espuma y serpentinas fueron los 21 de Pilar.

FELICES fueron los 21 de Pilar

FELICES como fui FELIZ hace 21 años ...

Myrtita

Nuevos viejos deseos!!!!

2010-12-24T20:42:00.003-03:00

Sin producciones impactantes,

sin una musa inspiradora que me dicte cosas lindas,

pero,

con el mismo cariño por siempre,

con los mismos deseos de realizaciones por siempre,

con las mismas ilusiones por siempre...

mando mis saludos

para sentirme cerca de ustedes

cuando levante mi copa en un brindis

FELIZ NAVIDAD queridos AMIGOS!!!

Myrtita

Una despedida con imágenes

2010-12-11T20:42:00.009-03:00

Recomiendo mirarlo en pantalla completa.

Myrtita

Chau Quinto 2010 (IMB Michalangelo)

2010-12-11T10:55:00.002-03:00

Esta historia comenzó con una gentil invitación:

- Te toca despedir al quinto.

- Bueno. Los despido - respondí sin demasiado convencimiento.

La arenga siguió:

- ¡Pero sí!, si para vos es fácil esto de escribir. Si te sale.

- Si, me sale. Bueno. Si escribo.

- Tenés mucho para decirles. Compartiste mucho con ellos.

- Y si tengo. Y si compartí mucho. Hasta mi cocina compartí.

Quería y no quería, pero en el fondo sabía que esta designación iba a llegar. Después de todo desde hace dos años me he convertido en la llorona de las colaciones. Pero este año, para la llorona, el quinto tiene connotaciones especiales. Connotaciones subjetivas que la llevarían a perder plenamente su objetividad.

Con todo este preámbulo encendí mi computadora. Abrí mi aliado Word y la página en blanco apareció esperando que le dictara. En un primer intento no pude. No salió nada. Sin entender porqué lo dejé en suspenso. ¿Por qué no salía nada, si tantas veces había pensado todas las cosas que tenía para decirles y que quería decirles? Y al momento de plasmarlas, la nada.

Busque razones y sólo encontré algunas, o mejor dicho encontré una, sólo una y muy fuerte. No podía porque me defendía. Sueno ridícula, y se van a reír una vez más de mis delirios. Pero sí, me defendía de mis sentimientos encontrados. Porque en estas palabras celebraría la concreción de una meta, pero a su vez en estas palabras cerraría una etapa. Un quinto más, pero un quinto vivido en el aula, un quinto vivido como madre y un quinto vivido como parte, desde adentro.

Aunque sabemos que todo tiene su fin, cuando el fin es de cosas lindas duele. Y del dolor uno se defiende.

Revertí mi pensamiento porque el dolor no me iba a llevar a buen puerto y me concentré nuevamente frente a mi laptop. Y nada.

La furia y la impotencia se iban haciendo parte de mi, mientras el calendario desparramaba hojitas al pasar los días y acercarse este momento.

Empecé a hacerme planteos racionales del tipo de: Si hacer un mensaje de despedida es fácil. Hay que apelar al futuro, a las bondades de los años vividos, decirles que siempre vamos a estar y listo. El mensaje sale fácil.

Ante la huelga de ideas también apelé a la posibilidad de ser parte de esta sociedad de las comunicaciones y la información y pedirle a Google que dispare las palabras de despedida por mí. Si Google lo sabe todo y a nadie se le resiste.

Pero de repente me cayeron las fichas y me sentí ridícula. ¿Qué puede saber Google de este quinto 2010? NADA, mientras yo sí sabía mucho.

La despedida seguía sin salir, cuando una palabra golpeó mi mente: FACEBOOK. Mi resistido y rechazado FACEBOOK. Bien dicen que del amor al odio hay un solo paso, y que en los extremos esos sentimientos se encuentran. Sentí en ese momento que mi resistido y rechazado FACEBOOK podía convertirse en mi aliado y tener en él una respuesta para mi frustrada inspiración. Después de todo FACEBOOK nació y creció con estos chicos cuando reemplazó sus viejos fotologs.

Parafraseando el “Haz lo que yo digo pero no lo que yo hago” me vi en el aula renegando de ese sitio, empezando la clase con una constante CIERREN FACEBOOK y prendan las máquinas!!!. ¿Cómo que ese no es el orden?? Si es el orden ilógico. FACEBOOK estaba con ellos aún antes de encender las máquinas. Así fue que en la soledad, sin que me vieran, me encontré hurgando en FACEBOOK por pistas para iluminar mi mente.

En esa incongruencia al acceder FACEBOOK y me sepultaron las imágenes. Me sumergí en ese mundo de la virtualidad y saqué un pasaje en el buscado túnel del tiempo para pensarlos y llenar mi despedida.

Horas y horas pase mirándolos, leyendo sus comentarios, seleccionando fotos intentando tomar distancia para hacer una lectura objetiva de lo que habían sido estos años y de repente la temida subjetividad y los sentimientos me desbordaron al permitirme repasar vivencias de las que también había sido parte.

Mi lectura objetiva dice los vi crecer como grupo. Del curso chiquito que fue en sus comienzos. Del curso con pocas nenas. Del curso que no brillaba Del curso que aparecía apático ante las propuestas de las maestras a un quinto involucrado, comprometido y crítico que puedo definirlo con dos palabras. Son el más claro ejemplo de DIVERSIDAD COMPLEMENTARIA. Diferencias que siempre potenciaron para lograr grandes realizaciones.

Pero vuelvo a mi viaje por FACEBOOK y las fotos no me devolvían ciencias ni saberes. Me devolvían caras sonrientes, bromas momentos felices, hasta me parecía escuchar sus carcajadas.

Las reflexiones inevitables empezaron a golpear las teclas formando una larga lista de items:

- ¿Qué hubiera sido del quinto en una planta baja, lejos de aquel último piso que bien podría bautizarse Paraíso?

- ¿Qué hubiera sido del quinto sin las colchonetas verdes que parecen la prolongación de sus camas.

- ¿Será que estos chicos alguna vez pasaron por un aula en busca de su excelencia académica?

Seguí buscando pistas de excelencia académica, porque sé que es la razón fundacional de la escuela y por suerte encontré una. Una foto que reflejaba un papel. La miré en detalle, sin fecha decía Nico Deu con trazos casi jeroglíficos y al costadito en color un cinco dibujado y un paréntesis que aclaraba la nota en letras para que no quedaran dudas.

Me puse en el rol de madre pero no pude más que reírme. ¡Qué descontrol! ¿No? Cuantos retos, cuantos ¿No tenés nada que estudiar?, cuántos ¿Cómo te fue en el examen? Cuantas ¿qué novedades hubo? ¿Te fue lindo?

Seguí buscando y encontré más papeles, fotos de papeles, pero en ellas la excelencia desaparecía nuevamente. Eran testimonios de amistad de deseos y de sueños. Un “Morsi te quiero”, un “…CHAU Hasta quinto!!!”

Y encontré más. Encontré fotos locas. Que me volvían a hacer pensar ¿En qué momento las sacaron si a la escuela vienen a estudiar?

Momentos. Siempre había momentos. Momentos y tiempos.

Me parece escuchar una clásica frase de fin de trimestre. - ¡En las próximas dos semanas me voy a morir! Era el mejor indicio de que a veces había que poner la pausa y estudiar. Si eso era a lo que venían a la escuela. A cargar de ciencias sus mentes. ¿O no?

Pero las imágenes me dicen que hubo más que ciencia para cargar. Hubo momentos de frescura, de espontaneidad, de amigos.

Me desordeno en el relato. Voy y vengo. Y llego al quinto. Al deseado y temido quinto según el lado del mostrador del que se mire.

Fueron cinco años para llegar al Quinto. Un quinto de agenda llena. Bariloche, Bariloche, Bariloche y Bariloche. Después Semana adolescente. Después Giocchis. Mientras Revista. Después Recepcion y en el tiempito que quedaba clases.

Un Quinto que comenzó con la firma de un contrato como razón última de su permanencia escolar. Bariloche. La madre y la profe se aunaron en un Ni loca ni chupada los puedo acompañar. No sirvo para esos viajes. Pero a la profe y a la madre en su ni loca ni chupada la embarcaron, y hoy me permito agradecerles el haber sido parte de esos momentos inolvidables que de alguna manera y sin saberlo, me volvieron a mi Bariloche del 78.

Y volviendo a FACEBOOK repaso. Y veo. Momentos.

Y todo fue pero no todo se fue.

La escuela secundaria fue eso. Momentos que atesoraron y hoy se llevan.

Momentos de ciencias.

Momentos de risas para contagiarse de ellas al evocarlas cuando los libros y el estudio los apremien en la facu y sientan que necesitan una recarga de pilas.

Momentos de amigos a los que van a apelar para compartir triunfos o para apoyarse en las dudas.

La escuela fue Momentos que se dieron para crecer. Para afirmarse y empezar a andar nuevos caminos.

Hoy me licencio para poder decirles que a partir de este momento les pido ABRAN FACEBOOK. Entren seguido. Sigan ONLINE y no se DESCONECTEN porque acá, como se dice en todas las despedidas, estaremos por si nos necesitan. Hasta siempre.

Myrtita

El ultimo cajón

2010-11-16T21:18:00.007-03:00

Afirmo con convicción que no existe casa habitada por humano en la que no haya un último cajón, ese espacio oculto reservado para colocar todo.

El cajón que esconde cosas, hoy inútiles pero que se guardan por las dudas en algún momento sirvan para algo, o elementos que no tienen cabida en un lugar acorde y que quedan desprolijos en la escenografía montada, o esos objetos que no se sabe para qué existen pero su eliminación terrenal sentimentalmente se hace difícil.

El ultimo cajón es el destino de todas esas cosas y más. El ultimo cajón, de los hilos de pizzas, de las velas para el apagón, de las docenas de cucharitas de helado y de los corchos.

El último cajón que se abre fácil para ser depósito de cosas como si no tuviera fondo y su capacidad fuera infinita, pero que es tan difícil de abrir al momento del orden.

Hoy fue ese día. El día del orden.

El nuevo color de las paredes de la cocina, demandaba orden. No toleraba la grasa acumulada con la complicidad de las viejas paredes, el desorden de la mesada con las cosas tiradas por un rato que echaron raíces con su permanencia, así como tampoco, las nuevas paredes toleraban alacenas revueltas y mucho menos admitían el caos de un último cajón .

Hoy fue el día para abrirlo.

La música de viejos tiempos quedó anclada en la moderna tele y suena mientras con decisión abro ese cajón de atrás de la puerta y con asombro no puedo entender lo que me muestra.

Destapar recuerdos es muy fuerte. Me abstraigo de la grasa y cada cosa que muevo y descubro me despierta una anécdota, un recuerdo, la razón de su presencia en ese espacio.

Las viejas tetinas de las mamaderas, que fueron reemplazadas en su momento pero no tiradas por si las nuevas no eran del agrado de los bebés. Las tapitas de los vasos para los primeros jugos.

Esos embudos rojos que compré en set de cinco tamaños, porque serían útiles: los pequeños, para llenar mamaderas y el más grande para llenar de nafta el tanque de la máquina de cortar el pasto.

La cuchara de madera pintada de rosa, un hermoso regalo de día de madres de Pilar en el jardín. Tan hermosa como inútil. Su pintura no resiste la olla. Nunca la colgué para adornar las paredes… Perdón, no te ofendas hija… Fue un regalo hermoso y valorado por eso ocupó un lugar en mi último cajón.

Las divisiones de las cubeteras de metal del Lelo. Sólo divisiones. Las cubeteras ya no están. Tampoco el Lelo. Hoy serían antiguas. Podrían rayar el interior de los modernos freezers.

Un quemador de la cocina. ¿Para qué si ya le colocamos cuatro nuevos?

Docenas de cucharitas plásticas que nada tienen que ver con mis cucharitas de cerámica blancas.

Recetas de cocina amarillas, que nunca pasaron de la faz de lectura de interés. Dos libros de cocina moderna. Son para freezer y marcas de colores entre sus hojas señalan remolachas, zapallitos , berenjenas… Recorro sus páginas y se escapan montones de propagandas de rotiserías, muy bien guardadas. ¡Qué bochorno, desnudando estas intimidades!

Velas… ¡Sí!, muchas velas. De colores y formas. Como esa vela que siempre me faltaba en el cumpleaños nuevo de mis hijos al reciclar las de los años anteriores. ¡Qué divertida esta situación que se repetía año tras año sin remedio! El detalle de las velas siempre escapaba a mis mega organizaciones cumpleañeras.

Pero encuentro que hay velas diferentes. Velas con inscripciones. Velas de luz eterna, recuerdos de comunión y confirmación que se mezclan con las Golondrinas de los cortes de luz y de

existencia corta.

Un portavelas de cerámica. Otro regalo de madres. ¡Qué linda pintura! ¡Qué práctico, Agustín! Tu regalo supero el paso de los años, y fue importante, por eso ocupó un lugar en mi último cajón.

¿Y esto? Recuerdo de los 25 años de la promoción 78. ¡Qué risa! Cuantas discusiones al momento de decidir el souvenir del encuentro. La decisión ha sido importante. El regalo ocupó un lugar en mi último cajón, entre piolines de pizzas de algodón que lo protegieron a modo de nido.

El cajón desborda. Mi mente también. Asoman risas, se me escapan lágrimas. Etapas. Tiempos sin vuelta. Decido el orden y la bolsa negra gigante espera abierta. Se lleva parte de mi vida. Una parte que a los ojos del mundo tiene forma de porquerías. Quizás alguien rescate algo por las dudas sirva para algo. Se lleva mi vida. Pero el orden debe aparecer. El color brillante nuevo de mis paredes así me lo indica.

Quizás la vida me dé tiempo de volver a cargarlo, pero mi último cajón no queda vacío. Huellas de vida quedan marcadas en él.

Desde hoy atesorará estos secretos que le fui contando mientras aliviaba su peso. Será así. Un diálogo a solas, a solas con mi último cajón.

Myrtita

Todo lo que usted quiso saber de Capital y nunca se atrevió a preguntar

2010-10-29T19:40:00.004-03:00

Después de varios intentos fallidos, aquel trío constituido hace un par de años, logró alinearse y partir nuevamente rumbo a la capital para llenar sus sentidos de arte y diseño.

El objetivo del viaje, quedó claro antes de la partida. Las compras serían un complemento, el protagonismo lo tendría la mentada Casa FOA 2010, y si era posible llegar, Estilo Pilar una muestra que permitiría sumar a la decoración el paisajismo, pasión de uno de los integrantes del grupo, a la que las otras adherimos sin discusión.

Mi Spark, mi aceituna, mi karting, chispa, o como quieran llamarle algunos, a más de un año de pruebas llegaría a la Capital y se mediría rueda a rueda en el vértigo de las autopistas y con el desenfreno de las calles porteñas.

La idea de comandarlo en la gran ciudad, rondaba en mi cabeza desde que fui su propietaria, aunque debo reconocer también que, al momento de la decisión, me causaba cierta inquietud.

Sin pensar más salí al volante rumbo a la aventura, con un copiloto de lujo y una partenaire incansable y locuaz en el asiento trasero, que a los pocos kilómetros puso en funcionamiento el mate para lograr una distensión perfecta entre ambos.

Entre medias sombras de nubes el calor no se sentía y la ruta tranquila nos invitaba a seguir.

La alerta de “¡Estamos en rojo!”, nos hizo ver que Chispa (traducción de Spark al español) tenía hambre. Nos habíamos olvidado de un pequeño detalle: la recarga del combustible, que aunque el modelo es económico en el consumo, su tanque es limitado. Encontrar el teléfono de auxilio en la autopista resultaba más fácil que vislumbrar una estación de servicio. Hasta que un cartel Shell a 8 km, fue el alivio.

Empujando con el alma llegamos, nos abastecimos de combustible y de comida, nos sacamos el entumecimiento del viaje y seguimos satisfechos.

Para esa jornada piquetes y cortes eran el anuncio. No detenernos en nuestros outlets era la recomendación. Pero como no nos caracterizamos por ser obedientes y conscientes del todo, al llegar al puente Henry Ford, nos miramos y sin hablarnos, nos dijimos sí, acá paramos.

Recorrimos nuestros familiares negocios. Hicimos algunas compritas convenientes y enfilamos a la gran ciudad que ya nos esperaba con todas sus luces encendidas y sus movidos seis carriles de autopista.

Con todos los sentidos alertas, con mucha adrenalina, pero segura por el asesoramiento de mi copiloto, arremetí y me mezcle en ese tránsito desquiciado sintiéndome una más.

Las comunicaciones modernas habían permitido, desde el auto, un primer contacto con un paranaense apostado de paso en la capital, y el primer programa estaba armado a pesar del cansancio por el ajetreo del viaje. Cena para la primera noche. La gran picada, las risas y las anécdotas.

El día dos estaba destinado al diseño. Nuevamente a la Panamericana y por ramal Pilar hacia las Casuarinas del Pilar para la muestra que nos convocaba. Glamour, arte y lomitos para un día de campo sin desperdicio.

La autopista para el regreso ya no tenía secretos para esta piloto, que había decidido no dejar el mando.

La primera promesa incumplida fue cuando la partenaire se manifestó abiertamente con el “Yo a casa FOA no voy”, dando por sentado que su cuota de diseño estaba cubierta.

Compras y paseos completaron la aventura el sábado. Desde la tradicional calle Santa Fe, tantas veces andada y desandada, las galerías Pacífico, San Telmo, Puerto Madero para terminar cobijándonos del frío en el ya conocido Buenos Aires Design de Recoleta.

Los años no vienen solos, se suele oír por ahí. Sin querer que sea esto cierto, las rodillas dolían, los pies se hacían sentir después de más de nueve horas ininterrumpidas de idas y venidas.

Ya sin sol, de regreso a nuestro reducto de Marcelo T. de Alvear, decidimos una inmersión al super con el fin de encontrar provisiones para darle forma a una comida caserita, buscar unas bebidas espirituosas para estimular la charla, unos dulces para cerrar la noche y terminar nuestro día tres, ya sin teatros ni pomposas cenas.

La última mañana llegó rápida. Café con leche para el desayuno, mates, fotos, el repaso obligado de las vivencias y la partida. con la promesa del regreso para cuando de los árboles caigan las hojas.

Si quieren ver.... VEAN:

Myrtita

Mis cucharitas de cerámica blancas

2010-10-17T20:49:00.014-03:00

Las descubrí en el anaquel de la casa de regalos. Fue amor a primera vista.

Si bien no eran lo más llamativo de aquel objeto que se vendía, fue lo que me enamoró.

Tazas cerámicas con agujeritos en su manija, y en ellos, ellas, cucharitas de cerámica blancas, erguidas, sostenidas firmes al atravesar los dos agujeritos.

Un primor, suavecitas, blanquitas, limpitas y frágiles eran las cucharitas de cerámica blancas.

No se vendían solas. No se podían separar. Existían por las tazas y solamente con la compra de una taza, podría ser propietaria de una cucharita de cerámica blanca.

No lo dudé. Eran hermosas. Suavecitas, blanquitas, limpitas y frágiles.

Compré cinco tazas. Una para cada integrante de la familia. Para que cada uno tuviera más allá de la taza, una cucharita de cerámica blanca.

Tazas con diseño muy moderno, por cierto. Muy lindas y novedosas. Para los desayunos y las tomadas de leche a la tarde. Tomadas de leche tan mías.

Pero las tazas no eran mi luz. Sí, aquellas hermosas cucharitas de cerámica blancas.

Regalé tazas a la familia. Regalé tazas a todo aquel allegado o allegada que cumpliera años por aquella época.

¿Cómo no iba a regalar cucharitas de cerámica blancas?

Fue así como comenzó esta historia.

Las tazas fueron adoptadas de inmediato para hermosear las mesas de los desayunos y meriendas. Las cucharitas calculaban la cantidad justa de café, de chocolate y de azúcar por cada taza. Revolvían el contenido de las tazas. Entraban y salían del microondas sin problemas. Se mantenían blanquitas, suaves y limpitas. Eran la perfección. Pero más allá de su plena perfección eran frágiles. Demandaban cuidado. Suavidad en el trato.

¡Qué cosa más alejada de la realidad! ¿Suavidad en el trato? En el lavado, en la secada, en la guardada.

Las cucharitas, tan bellas como frágiles, comenzaron a morir.

Se rompía una cucharita y corría al negocio en que las había descubierto para reponerla.

Pero ellas no estaban solas. Se debían a sus tazas. Era un combo. Una cucharita más una tacita.

En consecuencia tras cada baja, de cucharita, que se producía en el hogar, nacía una nueva cucharita más una tacita.

Llegué a tener más de doce tazas. Ya ni sitio para ellas había en la alacena. El diseño de las tazas se iba modificando. Todas eran diferentes. Las únicas iguales seguían siendo las cucharitas de cerámica blancas, que en la proporción iban en franca minoría.

Fue entonces que un día, en un shopping de la Capital una canasta llena de cucharitas de cerámica blancas solas, apareció delante mío. Ahí, huérfanas, sin tazas adosadas a ellas. Todas para mí. Mis ojos no daban crédito. Compre una docena y regresé al interior más contenta que perro con dos colas.

Las cucharitas de cerámica blancas, ahora superaban la cantidad de tazas, que también se iban destrozando para ser coherentes en el cuidado.

La historia vieja comenzó de nuevo. Las cucharitas de cerámica blancas comenzaron a morir.

Volví a capital. Volví al mismo lugar, como en la canción de Sabina, no me encontré una sucursal del banco hispanoamericano, pero el negocio ya no estaba.

¡Qué desolada me sentí!

No más cucharitas de cerámica blancas huérfanas. No más cucharitas de cerámica blancas adosadas a tazas. No más cucharitas de cerámica blancas.

Sin consuelo comencé a deambular por bazares de la capital, hasta que ahí, en la misma esquina que mi reducto capitalino, tirada en el suelo de la vidriera del bazar la descubrí.

Una única cucharita de cerámica blanca. Sin perder tiempo entré. Feliz. Quería muchas. Pero sólo conseguí cinco. Por más que incitaba a la empleada a seguir buscando, me respondió con un seco “no hay más”.

Así me armé de cinco nuevas cucharitas de cerámica blancas.

Al regresar a casa decidí ponerlas a resguardo, junto con las otras sobrevivientes, consciente de que eran un bien muy escaso y muy preciado, aunque sólo para mí.

Un vaso grande de plástico transparente sobre el freezer sería su lugar. Lejos de los cajones en los que se tiran los cubiertos de metal. Eran cucharitas de cerámica blancas. Hermosas y frágiles.

Aquel medio día, ante la negación de cocinera, el pollo del imán de la heladera fue el men

ú impuesto.

No huesos de pollo a los perros era el cantito que sonaba siempre al levantar los platos de la mesa.

Poner la bolsa de basura a resguardo de los perros, era parte del ritual.

Comenzaron a levantar la mesa mientras, sin moverme de mi lugar, pretendía mirar el modelo de la señora Mirta Legrand, cuando escuché un estrepitoso ruido proveniente de la cocina.

Mi cabeza comenzó a dar vueltas. No podía ser lo que ella me dictaba. El ruido estaba registrado en mi mente. Ya lo había sentido en otras ocasiones. ¿Ruido de cerámica rota? ¿Cerámica? ¿Cucharitas?

Todo se volvió negro. Sólo esperaba una voz que me dijera NO, no son tus cucharitas de cerámica blancas.

Silencio.

Nada de eso ocurrió.

Mis cucharitas de cerámica blancas...

Me levanté de la silla. Caminé como autómata en dirección al ruido. Pedazos de cucharitas de cerámica blancas desparramados tapizaban el piso rústico de cerámicos rojos.

Silencio.

Sólo una mirada con una furia incontenible. Excusas que pretendían apaciguarla.

Mis cucharitas de cerámica blancas.

Sólo una sobrevivió.

Gracias plomero por haber llegado tarde a destapar la pileta cuyas aguas grasientas acariciaron y protegieron a mi cucharita.

Sólo una que quedó mutilada. Ya no mide 17,5 cm. Mide 15 cm. Su mango se acortó.

Sólo una sobrevivió. Mi cucharita de cerámica blanca.

Myrtita

Para Mamás

2010-10-17T08:21:00.001-03:00

A mis abuelas, una plegaria

A mi mamá, un deseo

A mis amigas, feliz día.

Myrtita

Con el alma, a cantar!

2010-09-26T16:28:00.006-03:00

Una primavera que nació silenciosa en los QQQ, por pura vagancia de la dueña,
pero NUNCA por la falta de ese espíritu que espera el 21 de septiembre para embeberse en mi hasta la embriaguez... jaja
Medio tardío lo depositaron en mi casilla de correo...
Un sentimiento!!!!
Casi una perlita, diría.
Ya nadie lo conoce.

Ya nadie habla de este HIMNO con el que nos identificábamos tanto en nuestra adolescencia, y le sigue pegando a nuestra eterna juventud...
Y el que sea de mi época...
y se ría...
y no se emocione...
que me avise....
PORQUE ALGO NO LE ESTA FUNCIONANDO BIEN!!!

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 11 Reflexión 1

2010-08-29T23:03:00.003-03:00

Domingo 29 de agosto de 2010

Hola!!!!
Heme aqui en el BONDI desde hace exactamente 18:33 horas según indica el cronometro que tengo enfrente, en la pared del cole.
De esas dieciocho horas y media que llevamos en este cubículo, creo que he dormido dieciseis.
SIII!!!!
En las dos horas restantes, termine el cuello del pullover azul, que llevé a medio hacer, para los momentos de OCIO o ABURRIMIENTO que iba a tener allá, y resultaron INEXISTENTES, bajamos a cenar en Gral Acha, y acá sigo probando suerte con mi conexión inalámbrica que SI FUNCIONO!!!
GRACIAS MOVISTAR!!!!!!

La tropa DESCANSA, RONCA Y TOSE MUCHOOOO.
¡Para no!, si enfrentaban las nieves todas las noches en remeras, musculosas, minifaldas y soleras...
Parecía, OJO no ERA, una vieja cuando les decía ¡LLEVEN ABRIGO!
pero NADA... no les entraban BALAS...
Así quedaron... 100% RESFRIADOS MAL...

Más allá de esas menudencias TODO fue de 10, es más, NO QUERIAN.... perdón, NO QUERIAMOS VOLVER!!!!

Pero todo pasa, y todo queda...
Bariloche 2010 en una primera lectura,
FUE SENCILLAMENTE MARAVILLOSO!!!!

¿O no Chicos?

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Días 10 y 11

2010-08-29T22:48:00.010-03:00

Sábado 28 y domingo 29 de 2010

El día de la partida finalmente llegó después de un viernes muy agitado.

Una caminata por el centro.

Las últimas compras de chocolates y la despedida en Puerto Rock, en el mismo sitio en que comenzó esta aventura.

Una despedida que invitaba a pensar, mejor dicho a seguir pensando lo que se había planteado en la emotiva cena de velas en la noche del viernes.

Nos pasaron a buscar por el boliche para cargar los equipajes que habían sido movilizados desde el hotel hasta donde esperaba el colectivo, en unas combis especialmente contratadas, y retirar los chocolates comprados días antes en una fábrica artesanal.

Todo fue muy rápido y pasadas las 13:30 horas decíamos un hasta siempre a este mágico Bariloche.
¿Repasamos la despedida con unas fotos?

Myrtita

Nuestra música fue...

2010-08-29T08:15:00.000-03:00

Acá BaRILoChE 2010: Día 9

2010-08-27T21:22:00.004-03:00

Viernes, 27 de agosto de 2010

Escribo cortito porque me corren las velas.

Si!!! Se viene el final, y en minutos nos vamos a la cena de velas, un momento más que esperado del viaje.

Me tomo unos minutos mientras las chicas buscan los pañuelos, para contarles lo que hicimos hoy.

Día nueve sumamente agitado.

Comenzamos tempranito con Piedras Blancas, culipatín en el cerro Otto.

Para no romper la racha con mucha nieve.

Ascendimos en tres 4x4 Land Rover, por un camino de ensueños… o no, angostito, con mucha nieve y con más tráfico.

Una experiencia con adrenalina. Bajamos el cerro en tres tramos, por tres pistas con velocidad creciente. Pista cuatro, tres y uno por la que volvimos a la base.

El almuerzo fue a las doce y media, para dejarnos llegar, secarnos, y prepararnos para salir de nuevo a las dos y media de la tarde, para ir al Tambo Viejo a andar en cuatriciclos.

Nuevamente la adrenalina en las pistas con barro, futbol en parejas, baile con coreografías y merienda.

Regresamos al hotel para sacarnos los trajes de barro, buscar los de nieve y devolver todo.

A preparar las valijas. A bañarnos, y en breve para partir de nuevo.

Me apuran... Me dejan.. Nos vamos.... Me fui...

Mañana esta aventura comienza a cerrarse.

¿Vamos con un click por el día nueve?

AH!!!

Llegué tarde con las fotos de la tarde. Las miramos?

Click acá!!

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 8

2010-08-27T20:42:00.002-03:00

Jueves, 26 de agosto de 2010

Todo era armonía. Ni un si ni un no. El día ocho amaneció rebelde.

Paseo programado: Isla Victoria y Bosque de Arrayanes. La excursión era exclusiva. Para nosotros solos.

Almuerzo: 11 hs.

Partida: 12:30 hs.

Nada dejaba entrever diferencias en nuestra armónica convivencia.

Después de un abundante almuerzo cada uno se recluyo en su pieza para terminar de prepararse.

Salí equipada para nieve, de mi habitación. Caminé a lo largo del pasillo que me conducía al ascensor cuando al llegar al elevador, tropecé con algo. Levanté mi vista y no era algo, era alguien. No era alguien, eran “alguienes”. Niñas sentaditas en el piso. En pijamas. A escasos minutos de la hora establecida para la partida.

Las miré con una mirada interrogadora que sin palabras decía ¿bajamos?

Un no vamos rotundo salió de labios entrecerrados con miradas al suelo, mientras seguía llegando el resto de la tropa asintiendo y alineándose con esta postura.

Sólo cuatro o cinco van a ir.

En ese instante hacía su aparición, por el otro costado, mi compañero de aventuras.

Si preámbulos y con fuerte voz preguntó

¿Por qué no van? ¿Por qué están enfermos?

Les aclaro que si no van porque están enfermos esta noche no hay BOLICHES, porque si están enfermos esta noche se van a terminar de curar, y yo me voy a hacer cargo de que asi sea, aunque me tenga que quedar sentado abajo hasta las tres de la mañana para que esto se cumpla.

Sin más palabras bajamos, dejándolos atrincherados y nos instalamos en la cafetería.

Intercambiamos opiniones con los coordinadores. Uno de ellos decidió subir para una nueva acción mediadora.

Cinco minutos para la partida.

El lobby se empezó a llenar. Caras conocidas aparecían. El colectivo esperaba en la puerta.

Subimos. Comenzó la contada de rutina. Uno, dos,…. , diecinueve,…., veintiuno. Estamos todos!!!! Nos vamos.

¿Será que a veces hace falta un freno?

No se crean que las caras eran de jolgorio. Más bien eran caracúlicas, pero estábamos.

La nieve que había empezado a caer en el centro temprano, siguió copiosamente durante el camino hasta Puerto Pañuelo. Mucha nieve en el camino.

Partimos en Modesta Victoria, una embarcación del año 1937, con museo incluido, pero me excluyo de pensarme parte de él cuando hice este mismo paseo treinta y dos años atrás.

Pintoresca la nave, con tres niveles para recorrer, que los chicos los subieron y bajaron muchas veces en la hora y media que duró la travesía.

Primer destino el bosque de los arrayanes…. ¡¡¡Cuánta belleza!!!! La disfruté con ojos “de grande”, las palabras “de vieja” siento que todavía me quedan grandes o chicas para la sensación que tuve.

Volvimos a la embarcación para llegar a la Isla Victoria y sumergirnos en las especies arbóreas autóctonas y en las del mundo entero que a Anchorena se le ocurrió traer y plantar allí.

¡¡¡Mi DIOS!!! CUANTA BELLEZA JUNTA!!!!

El click de mi máquina de fotos era incesante. Creo que taladraba los oídos. Pero era demasiado lindo todo.

¡Qué lindo ser grande para poder apreciarlo!, porque cuando era adolescente como hoy lo son ellos, creo que dejé pasar muchas de estas cosas por alto, ya que no era lo más atractivo del viaje.

Una larga caminata por la isla, recreada con las palabras del guía y volvimos a la embarcación para regresar al puerto.

La lluvia seguía. Arribamos al hotel a las siete de la tarde.

Una costumbre en el viaje fue la consuetudinaria falta de agua a la hora del regreso, en el preciso momento que más se necesitaba para reponernos con una fuerte ducha.

Más allá de ese pequeño detalle que se superó con el tiempo, cenamos, la previa, el boliche y a dormir.¿Vamos con un click por el día siete?

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 7

2010-08-26T10:36:00.004-03:00

Miércoles, 25 de agosto de 2010

Desde el lunes a la noche tenemos una compañera inseparable, que no nos ha dejado ni un segundo: la lluvia.

No nos detiene. La subimos con nosotros, pero a veces se torna pesada.

Ayer nos acompaño en mi caminata por el centro, en el almuerzo y no quiso quedarse sin la visita a Colonia Suiza, al CANOPY en el cerro López, contratado para la tarde.

El ascenso en las 4x4 fue lo mejor que me podía pasar para disfrutar de ese increíble paisaje. Fotos y más fotos. Le dije no a los arneses y a la tirada tipo Jane de Tarzán, y me quedé mirándolos desde abajo mientras se deslizaban de una estación a otra. Tres estaciones, plataformas de madera ubicadas altas en los árboles, unidas por cables de acero, con pendientes cada vez más pronunciadas que terminan con una caminata, ascendente y matadora, para llegar de nuevo a las 4x4 que nos devolvieron a la base.

De nuevo al 17, el cole que nos esperaba para llegar a un centro de juegos. Paintball era nuestra razón.

Se armaron dos equipos azules y verdes. Objetivo: quitar la bandera del adversario. Las banderas están clavadas en los extremos del campo de juego. Paredones para resguardarse, algunos arbustos en la cancha, permiten avanzar protegidos a la zona del adversario.

Cada participante tiene un arma con balines, tipo huevos chiquitos rellenos de colores, que pintan las chaquetas de los heridos, al estallar. Distancia mínima de tiro un metro veinte. ¿Lo habrán medido?

Muchas carreras, y poca estrategia la que plantearon. Los gritos que les pegábamos desde el mangrullo siendo espectadores no ayudaron al equipo azul para el triunfo. Ganaron los verdes.

La merienda fue en un gran salón, preparado para albergar a una tropa muy grande.

Al momento del regreso, nos quedamos algunos sin espacio en el 17, por lo que tuvimos que esperar un refuerzo.

La chinche del principio, se convirtió en alegría cuando fuimos partícipes de un pequeño show, con relatos y música.

Más allá de las seis nos rescataron y volvimos a buscar la ducha reconfortante, para la cena tempranera, la previa, la novela, el boliche y a dormir.

¿Vamos con un click por el día siete?

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 6

2010-08-25T09:17:00.006-03:00

Martes, 24 de agosto de 2010

La noche del cinco vino movida. Algunos condimentos nuevos se sumaron, más allá de la lluvia que no dejó de caer.

Amaneció gris y lluvioso. Lluvia en el centro, nieve en el cerro, según dicen los que saben.

El almuerzo programado para las once, y la partida para el último días de ski a las doce.

La puntualidad y la ansiedad no fallan.

El camino hacia el cerro se pintó de blanco después de la primera curva. Los copos de nieve, golpeaban con fuerza.

La rutina del día cinco se repitió de manera más rápida, no sólo porque ya sabíamos como se hacía, sino también porque la demanda era menor ante la adversidad del tiempo.

El camino hasta la aerosilla me resultó igualmente largo y tedioso con las tablitas al hombro y los bastones cayendo cada dos pasos.

La indumentaria y el deporte invernal no es para cualquiera!!!! Y como no me siento entre los cualquiera, entiendo que SI fue para mí!!!

Subimos hasta la primera estación, pero la montaña parecía otra.

La pista de enseñanza tan rápida de la tarde anterior, parecía una nube de nieve blanda.

La soga para subir se escurría entre las manos congeladas. Todo era más complicado.

El grupo hizo caso omiso de las diferencias, y por el camino del día cinco hizo su primera bajada. Muy dura… mucha nieve… muy trabada…

Por loo que derivaron a una pista verde algunos, otros de manera consciente o no terminaron en una azul y algunos con la cola en la aerosilla para un descenso más confortable, a pesar de la mojada de trastes.

¡La nieve no perdona!

De a poco nos fuimos juntando en el punto de partida, en donde alquilamos los equipos, buscando un poco de calor. Estábamos mojados hasta los huesos, pero no con agüita, con nieve que salía desde adentro de nuestros trajes especiales.

Nuevamente el kiosquito nos acogió con chocolatada y alfajores de maicena. Largábamos humo en cada comentario.

Al colectivo para llegar al hotel en busca de una ducha caliente que nos devolviera el aliento y el movimiento.

Cena temprana. Novela para Myrtita. Previa para los chicos.

Al boliche y a dormir.

¿Vamos con un click por el día seis?

Las últimas fotos de ven nubladas. Ni mi cámara se salvo de la congelada!!!!!

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 5

2010-08-24T09:49:00.009-03:00

Lunes, 23 de agosto de 2010

Después de mi tranquilo desayuno, invité a mi compañero de aventura a dar una vuelta por el lago y la ciudad para sacar unas fotos, antes de que la jornada planificada comience.

La nieve y el ski volvieron a ser los protagonistas del día cinco. En el mismo cerro, accedimos ya no como estudiantes, sino como turistas.

Alquilamos los equipos en la base. Botas cómodas, palitos más lindos y un profe más viejito, y en serio, para todos. Buscamos los pases libres y arriba.

A los esquiadores experimentados, se les dio la licencia para andar. Los novatos a la clase con el profe.

Una pista de aprendizaje a la mitad del cerro para nosotros solos. Instrucciones teóricas, demostraciones y a probar. Uno a uno, nos miraba el profe y nos corregía.

A probar una y otra vez. A repetir las cosas varias veces. Cuando consideró que ya andábamos dijo “¡Vamos abajo!”.

Por un caminito, en una columna ordenada, nos largamos bajo su supervisión.

Partes rápidas, curvas, contracurvas, sectores planos que hubiéramos preferido que no existieran, ya que nos mataba remontarlos sin impulso.

Algunos que otros golpes y caídas, pero llegamos a la base. De nuevo la aerosilla para subir, y otra vez el caminito.

Esta viejita volvió a subir amagando una tercera bajada en ski, pero sólo bajó en aerosilla con su acompañante. Los jovenzuelos de nuevo abajo por el caminito.

Realmente linda la tarde.

Devolvimos los equipos, hicimos un alto en un kiosco próximo a la parada del 17, nuestro colectivo asignado, donde improvisamos una merienda rápida con choripanes al chimichurri, tostados y gaseosas.

Cerca de la media tarde emprendimos el regreso al hotel, haciendo una breve parada en una fábrica de chocolate artesanal.

Ya en el hotel la merienda oficial nos esperaba, para después recuperar energías hasta la hora de la cena en general temprana.

Con tanta suerte se rompió un cañito, así que el líquido elemento nos estuvo vedado por varias horas.

La previa consabida y al boliche.

Myrtita a dormir.

Miramos con un click el día quinto??

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 4

2010-08-23T18:29:00.009-03:00

Domingo, 22 de agosto de 2010

El día 4 estuvo pintado de nieve, fuimos al cerro Catedral, a nuestra primera clase de ski.

Después de un largo ascenso en aerosilla llegamos hasta la punta del cerro para tirarnos por la nieve, sacarnos fotos y armar escenas para un video.

Cansados de tanto marketing, pedíamos por el ski YA.

Todo llega, descendimos una estación, y vino el tiempo de equiparnos con las botas y las maderas para seguir cada grupo al instructor asignado.

En una pista bastante plana fue la primera clase. El profe cancherito, que nos hacia dar saltos y agachaditas, sin siquiera saber doblar. La profe yankee, que decía “mi no habla espagnol”, y por señas se hacía entender.

Algunas deserciones, varios golpes y palazos y sin salir de ese espacio, con mucho esfuerzo subíamos de costadito para tirarnos unos metros. Era como llevar la cruz de cristo al hombro.

No obstante no claudicamos. Así pasamos la tarde.

El colectivo al regreso era una tumba… el cansancio nos venció.

Al llegar la chocolatada y los brownies nos reconfortaron.

Libres hasta la temprana cena, para darle lugar a una previa que los “prepara” para el boliche de turno.

Myrtita , sintiendo cada uno de los músculos de la morfología humanoide, no llegó a la previa.

Hasta mañana.

Vamos con un click por el día cuatro??

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Día 3

2010-08-22T21:30:00.008-03:00

sábado 21 de agosto de 2010

FELIZ CUMPLE MARÍA LAURA!!!!

El día 3 empezó con un apacible desayuno, una caminata solitaria de reconocimiento de la urbanidad.

La búsqueda de aquel Bariloche `78, de aquellos sitios recorridos, de aquel hotel que nos alojó.

Algunos sitios estaban ahí, igualitos, pero del hotel ni rastros.

A mi regreso ya empezaba el movimiento.

Almuerzo y al colectivo para el Circuito Chico, con una guía de turismo que nos explicaba cada sitio que dejabamos en el camino.

En aquel Bariloche `78, según cuentan los memoriosos, también hubo una guía. Una chica muy bonita al decir de los muchachos de la época.

No recuerdo haberla escuchado demasiado en aquella ocasión. Hoy fue diferente, registraba distancias, profundidades, alturas, lugares, historias.

Un punto panorámico, para mirar el esplendor de los lagos.

El Arroyo Lopez para tomar agua y volver a Bariloche, según versa la leyenda.

Hace treinta y dos años, tomé agua. Hoy volví, comprobando que la leyenda por algo fue.

Bajamos al Nahuel Huapi buscando el mejor paisaje para la foto del grupo.

Ya no es en el Llao Llao. No dejan pasar grupos, Está privatizado. Ya no es como ayer.

Volvimos temprano. La merienda nos esperaba. chocolate y brownie.

Un tiempo de relax, que aproveche para una recorrida por el centro.

Cenamos temprano y comienzan las corridas entre piezas, el teléfono de la habitación chilla mucho, golpes y mas golpes a la puerta de la pieza. Van y vienen. No se cansan.

Ayer no me cansaba. hoy me canso de verlos.

Llega la media noche y se escucha el grito que los convoca. ¡Nos VAMOS!!

Las risas se callan. Las corridas cesan. Se van. Todo se vuelve silencio.

Me cambio, me pongo el pijama. La noche es mía, a dormir!!!

Vamos con un click por el día tres??

Myrtita

Acá BaRILoChE 2010: Días 1 y 2

2010-08-22T10:26:00.016-03:00

jueves 19 y viernes 20 de agosto de 2010

Sin palabras por hoy,

sólo imágenes que hablan por sí solas!!!

Vamos con un click??

Muchas fotos, paisajes muy bellos.

Es largo el album... y siiiiii, el viaje tambien!!!

Cuando "el tiempo de", prometo palabras!!!

Myrtita

¡¡Ni loca!! ¡¡Ni chupada!!

2010-08-14T18:06:00.009-03:00

¡¡Ni loca!! ¡¡Ni chupada!! Son dos expresiones que demuestran la más contundente negación. Ni aún en la insania ni en la más plena embriaguez. Demuestran el NO rotundo. La fuerte convicción por el NO.
Esas fueron mis palabras hace casi un año cuando me invitaron a ser parte de un “viaje de estudios”. ¡¡Ni loca!! ¡¡Ni chupada!!
Y heme aquí, descargando sensaciones, ante una mente atribulada a breves días de partir.
A escasas horas de ser parte de un viaje de estudios.
¿En qué momento mi fuerte NO se convirtió en SI?
“Nadie quiere acompañarnos. Si no viajan profesores no es institucional. Si no es institucional nos corren las faltas. Si nos corren las faltas no podemos viajar.

¡Estamos colgados! ¡Acompañanos!”
Fue un NO… un NO SE… un pensar…. Un SI que atribula mi mente en vísperas de la partida.Un SI que hace que vuelva a pensar.
¿Porqué NADIE quiere acompañar?
La respuesta es sencilla Myrtita.
Por miedo.
¿Miedo?
¡Son adolescentes!¡Por eso miedo!
¡Son incontrolables!
¿Son incontrolables?
¡Por eso miedo!
¡El alcohol! ¡Las drogas! ¡El sexo!
¿Alcohol, drogas, sexo?¡Por eso miedo!
Ah, entiendo, por eso era mi ¡¡Ni loca!! ¡¡Ni chupada!!.
Que coherente eras Myrtita cuando dijiste el ¡¡Ni loca!! ¡¡Ni chupada!! que dice todo el mundo… Sin embargo HOY estás descargando sensaciones, ante una mente atribulada a breves días de partir.
Creo que en el fondo sentís que sí, que todo eso te da miedo.
Te dan miedo los excesos. Te dan miedo las diferencias generacionales.

Pero creo que te dan los mismos miedos que les dieron a los integrantes de aquel grupo de valientes que hace casi treinta y dos años atrás dijeron SI y te acompañaron en tu viaje de estudios.
Vos eras parte de ese grupo de adolescentes que soñaban con las fabulosas confiterías de Bariloche, que se aprontaban a vivir días de plenas libertades y la magia de las noches que desde sus ilusiones, nada tendrían en común con las noches de Paraná.Ellos, los valientes, acompañaban adolescentes que quedaban bajo su custodia por un breve período de sus vidas. Tan breve como ansiado, esperado y soñado. Un breve período de “plenas libertades” y múltiples responsabilidades según la óptica del involucrado.
Casi treinta y dos años, después la historia se repite. La ilusión del BARILOCHE. Pero tu rol, Myrtita, es diferente. Hoy te alistás con los valientes y sus miedos. Hoy sos profesora. Sos madre. Ellos, adolescentes.
Las épocas han cambiado. Hoy ellos viven cosas que ni tus amigos ni vos vivieron. Consideran normales cosas que en tu época ni se pensaban. Pero más alla de todo esto, estas diferencias generacionales que sentimos hoy por aquellas épocas también existían, con diferentes condimentos, pero ya estaban.
El alcohol existía. Las drogas existían. El sexo existió siempre. La diferencia parece estar en que hoy los consumos y hábitos se imponen, se masifican y se potencian con la fuerza de los medios de comunicación que es colosal. Es prácticamente imposible ir contra ellos, cuando venden todo esto como lo normal, y hasta como casi la única opción.
¿Cuál será el equilibrio? Desde ya entiendo que no es el NO. Eso es la resistencia. Si apuesto a la razón, al no abuso, a que manejemos con responsabilidad las libertades, a que nos ubiquemos en cada rol.
Ufa. Si me leen, ya me dejan afuera del colectivo.
Pero me resulta imposible no pensar, a breves días de ser parte de un viaje de estudios.
Leo estudios y del miedo paso a la risa.
Estudios. Pero al pensarlo también lo reflexiono, encontrando que si será un viaje de estudios. De estudios de grupos, de aprendizajes de convivencias, de respetos, de peleas, de consensos.
Será una experiencia enriquecedora que irá más allá de lo curricular y académico, más allá de los cinco o seis años de secundaria. Breves días que quedaran para toda la vida.
Bariloche 2010 también será nieve, esquí, paseos y travesías, juegos y risas.
Bariloche 2010. Que diferente te veo a mi Bariloche 1978. ¡Cuántos secretos guardás para mi mente atribulada a escasas horas de ser parte de un viaje de estudios!
Pero me queda poco. El ¡¡Ni loca!! ¡¡Ni chupada!! Ya fue. Quedó atrás, encerrado entre esas cuatro paredes del aula.
Y heme aquí, descargando sensaciones, a breves días de partir.
En plena consciencia de mis facultades afronto este nuevo desafío, del que espero regresar ni loca ni chupada.
Hasta la vuelta!

Myrtita

Capítulo 7 - Una adicción irreversible

2010-07-09T20:06:00.008-03:00

Mi tiempo de infancia fue el tiempo del nacimiento de los chocolatines Jack.

Los personajes de Hijitus en miniatura que dormían en el huequito del formato del chocolatín, debajo del papel de celofán, con las letras gordas de colores,

eran mi perdición.

Por aquellas épocas, el sueño del pibe parecía realizarse siendo propietario de una juguetería o de un kiosco, con la idea de que ese poder de propietario se traducía en el acceso libre y masivo a todos los juguetes del mundo y también a todas las golosinas que se nos pudieran ocurrir sin costo alguno.

Fue para ese entonces que el Tío Popy, hermano de mi abuela Emilia abrió un kiosco justo enfrente a su casa.

Mi sueño se hacía realidad. ¡Un familiar dueño de un kiosco!

Juntando las ideas, los chocolatines Jack comenzaron a llegar a mi casa no por unidades, sino por cajas enteras, al mejor estilo mayorista.

Debo confesar, que a esa altura de mi vida, mi pasión no eran los chocolates, es más casi detestaba ese sabor amargo de algunos, pero la colección de muñecos en miniatura sí lo eran, y justificaban plenamente el pedido de más y más cajas.

Por suerte con mi hermano siempre nos complementamos. Él moría por el chocolate y yo por los juguetes, en consecuencia, como un engranaje perfecto comenzó el trueque de golosina por juguete con un racionamiento a veces un tanto descontrolado, cuando descubríamos que en el piso del ropero de nuestros padres acababa de llegar una nueva caja.

Este dulce y lejano preámbulo que me llevó a la década del 70, me vuelve a los años 80 ya lejos de mi infancia, y en situación de señora grande. Una nueva realidad civil y etaria pero sin cambios en mis preferencias: el chocolate seguía sin gustarme.

Todas las mañanas Bonel partía para el centro, con su portafolio negro y su lista de mandados. Todas las tardecitas me preguntaba qué necesitaba del centro, si tenía algún recado que él pudiera hacerme.

Todas las mañanas tomaba el colectivo rojo que lo llevaba y lo devolvía antes del medio día.

De hábitos se fue pintando nuestra apacible existencia. Nuestra relación se iba consolidando. Ya no había días sin vernos, sin charla, sin ropa ni diarios a intercambiar. Todas las rutinas escondían la más fuerte necesidad de compartir y reflejaban el profundo cariño que se instalaba entre nosotros.

En pocos meses una nueva costumbre o hábito se instaló en nuestros días.

Bonel regresaba del centro lleno de novedades, que no podían esperar, para ser comentadas, la tardecita. Ni bien arribaba al octavo piso, golpeaba en el 8°G y se desplomaba en una silla con su maletín negro. Lo abría y empezaba a sacar cosas como la caja de Pandora.

Lo fascinaba el Mercado de las Pulgas. Todos los días un producto chino nuevo. Abrelatas, caja, sacapelusas, destornilladores tres por uno. Ofertas y más ofertas, aunque no necesarias, baratísimas y no valía la pena dejarlas pasar. Eran dos pesos!!!

Un día mientras vaciaba su bolsa, me realizó la confesión

- Myrtita, quiero decirte algo. Cuando Sara, mi esposa vivía, teníamos por costumbre, que cada vez que yo salía, le traía algo de regalo, para representar con eso que me acordaba de ella. Sara ya no está y vos te has vuelto la nieta que no tuve. Así es que, sin que lo tomes a mal, sentí la necesidad de que lo supieras y te he traido esto.

Metió la mano en su portafolio, sacó un chocolate HAMLET y me lo regaló como prueba de su más profundo cariño.

¿Cómo decirle que los chocolates no eran de mi agrado ante semejante declaración?

Feliz, le di un beso y lo agradecí.

Sin que él lo supiera, el chocolate descansó en el cajón de mi mesa de luz.

Pero Bonel, iba todos los días al centro. Era un hacedor de rutinas. Y su cariño no decrecía con el paso del tiempo. Aumentaba, y con estas demostraciones de afecto los chocolates en mi mesa de luz ya no entraban.

Ante esta situación, me quedaban dos caminos, o sincerarme y decirle que los chocolates no me gustaban o empezar a probarlos en el intento de que me comenzaran a gustar.

fue lo que elegí. Todas las noches antes de dormir, probaba un cuadradito. Era la medida justa.

La primera noche lo sentí amargo. La segunda no tanto. A la tercera, casi que lo degusté con agrado mientras miraba una película.

Noche tras noche, siguiendo su estilo también me convertí en una hacedora de rutinas. La cuota diaria de chocolate se volvió una adicción. Pasé del NO gusto a la adicción.

Bonel me corría de cerca con su oferta. No me daba respiro.

Sin la cuota diaria de ingesta chocolatera, las tabletas se acumulaban y acumulaban…

Hasta que un día, descubrió un puesto de flores.

Crisantemos blancos y amarillos comenzaron a alternarse. Un día flores, Un día chocolates.

Un hogar florido. Mi hígado agradecido. Y el cariño siguió creciendo.

Myrtita

Simplemente un mensaje

2010-07-06T20:47:00.004-03:00

Porque me gustó,

porque sentí que da fuerzas...

Myrtita

Capítulo 6 - La colgada

2010-05-22T14:45:00.012-03:00

Las dimensiones del 8º G no superaban los cuarenta metros cuadrados.

El living-comedor-escritorio-estar concentraba la actividad social, laboral y de esparcimiento, alrededor de una rústica mesa, sobre un pequeño escritorio y con un sillón playero disimulado bajo un par de grandes almohadones rayados, desde el que mirábamos la tele instalada en el rincón opuesto.

La minúscula cocina de tres por no más de metro y medio debía albergar la cocina, la heladera y sin lugar a opción un lavarropas o una pileta de lavar. No había cabida para ambos. Ante la pileta o el lavarropas, la elección era más que obvia en estos tiempos modernos: el lavarropas.

Una única habitación provista con amplio placard y un juego clásico de dormitorio.

Un baño chiquito también, al que se accedía por un diminuto pasillo que multiplicaba sus bondades de comunicación con otro placard para contribuir al orden familiar.

El 8º G era pequeño. Tan pequeño como completito, aunque casi completito, ya que a todo lo descripto no se le sumaba balcón.

En consecuencia, el sol se veía desde atrás de los vidrios que daban al vacío, el aire se disfrutaba cuando corrían ráfagas de este a oeste al abrir las ventanas. Las estrellas se contemplaban de costado y la ropa lavada se tendía después de los bifes.

Sí, el tan práctico espacio semicubierto de los departamentos en este hogar se había obviado.

Esta cuestión no era menor. Acarreaba consigo algunas dificultades operativas más allá de privarnos del placer del sol, la luna y las estrellas.

La terraza, que era el lugar asignado por el consorcio para colgar la ropa lavada, no estaba tan lejos del octavo, pero nadie hacía uso de ella, por los tiempos que implicaba subir y bajar y por la falta de privacidad que podía acarrear la desaparición de alguna prenda por error o descuido.

El tema de la ropa lavada era serio y en el 8ºG tenía que resolverse dentro de esos cuarenta metros cuadrados. No en el living porque quedaba fea. No en el dormitorio porque no había espacio. No en el baño que no tenía ventana y la ventilación era escasa. Por descarte quedaba la cocina.

El tender desplegable se instaló en lo alto de la pared de la cocina, arriba de la ventana con pivote, casi tocando el techo, en un lugar que parecía hecho a medida.

La altura se solucionaba fácilmente con la ayuda de la silla de la cocina, un buen equilibrio y tenía la ventaja de que, ante una situación de desequilibrio, un cuerpo no pasaba a través del espacio libre que dejaba la ventanita.

La solución era casi ideal, aunque algunos

inconvenientes persistían. El momento de la colgada, el volumen de la colgada y la ausencia del sol. La siesta o la noche. Antes o después de los bifes y las frituras, ya que el olor a la comida seguía flotando en el ambiente y se pegaba a la ropa tapando el suave aroma del suavizante.

Fue un día de otoño cuando, en medio de una faraónica colgada, desbordada por sabanas, toallas y demás prendas, Don Bonel ofreció una solución a mi problema, apostado en el marco de la puerta de la cocina, mientras me observaba desde el llano desplegar mis destrezas de malabarista,

Su balcón estaba subocupado, disponía de un gran tendedero que sólo se usaba para un esporádico pañuelo o repasador, ya que la portera se ocupaba del lavado de su ropa.

Finalmente la solución a tanta disyuntiva apareció en el 8° F, en el departamento de Don Bonel.

El 8° F, del fondo del pasillo, daba al oeste y remataba el contra frente del edificio con un soleado balcón.

Así los cuarenta metros cuadrados del 8º G se aumentaron. En mi agenda diaria apareció un nuevo momento de encuentro con Bonel. El momento de la colgada. Llamaba a su puerta cargada con la ropa mojada, y mientras la disponía en su tendedero, me daba charlas distendidas al tiempo que me alcanzaba los broches.

La ceremonia de la ropa en el octavo piso se repetía día tras día. Temprano de mañana o a la siesta, justo a la hora la fruta y del Clarín, antes de salir para el trabajo.

El momento de la colgada.

Pero la colgada no terminaba ahí.

El evento se cerraba a la tardecita, ahí mismo en el 8º F, cuando al volver a casa además del ya convenido intercambio de periódicos, las llamadas telefónicas de la jornada, la puesta al día de las novedades, el comentario de los goles y demás temas, se procedía a la devolución en mano de la ropa seca y doblada.

Realmente un lujo, pero el servicio no incluía el planchado.

Myrtita

El locro añejado

2010-05-02T11:33:00.016-03:00

01 de mayo de 2010, una fecha más que convocante.

No podía ser de otra manera. El “trabajo” una fuerte razón para agasajarnos.

De qué otra forma saben los argentinos de agasajos sino es alrededor de una mesa, y con un entrenamiento duro de mandíbulas. ¿Existe otra forma? No sé.

Creo que mis amigos y yo todavía no la hemos descubierto, por eso no perdemos tiempo, y mientras esa investigación paralela continúa preferimos lo convencional y la tradición.

Siguiendo estos preceptos, un locro añejado ocupó el centro de la mesa. Añejado, como los mejores vinos que acentúan su calidad con el paso del tiempo. Con opciones para los que gustan de la comida sana, dos pollos con unas aceitosas papas fritas. Para los más medidos, sopita de caja.

Todos juntos por los vigilantes, y FELIZ DIA TRABAJADORES!!!

Salud!!!
.... les haya quedado después de esto!!!

Myrtita

Feliz día trabajadores

2010-05-01T19:01:00.001-03:00

Myrtita

El chiche nuevo

2010-04-26T22:42:00.003-03:00

Está linda pero se acuerdan de myparrilla??
Fue muy linda también. Tenía su glamour ¿o no??

Myrtita

Don Nicola

2010-04-25T09:59:00.007-03:00

¿Qué dispara mis palabras?
Un olor, una imagen, un sonido. La soledad, mis sentidos, una mente inquieta que sin permiso se da licencias y viaja. Viaja lejos, muy lejos, tan lejos que me asusto de solo pensarlo.
El ruido seco y constante de la tijera de podar, lo trajo a mi mente. Don Nicola.

Que descuelgue de ideas, ¿de dónde vienen? Son muy lejanas, me anclan en mi infancia.

Don Nicola, el jardinero. Aquel viejo italiano que todas las semanas llegaba para dejar su magia en el pequeño jardín de la calle Rivadavia.

Tostado por el sol, rubio de ojos chiquitos del color del cielo, de palabras en un castellano atravesado. Con paciencia y pasión, acomodaba la maraña verde, dejando un espacio prolijo y florecido.

Ya entré. Decido recorrerlo contra el sentido de las agujas del reloj.
En el cantero triangular de la derecha, me recibe el rosal rojo, en el vértice, custodiando la puerta de acceso. Más allá, en el centro el dominio de la bandera española que disputa el espacio con un árbol frutal, del que no distingo sus frutas, pero lo veo más cerca del tapial que linda con lo de Del Azar. Sobre el borde de cemento que marca los límites de este espacio, una línea perfecta de flores de estación que se renuevan permanentemente dando el toque de color y alegría.

Un espacio verde, sin flores, más húmedo se protege cerca de la pared que deja atrás el oeste. Las acuáticas con sus hojas grandes que conforman el mejor refugio para la jugada a la escondida.

El rincón de la parrilla, con una simple mesada en la que el buen asador debe trabajar arduamente para ganarse el aplauso merecido, quedó flanqueado por mi hamaca custodiada por dos jazmines del Paraguay.

Los jazmines del Paraguay, un símbolo fuerte de mi niñez, escoltan esa pequeña hamaca que fabricada por Don Sendra, el viejo herrero amigo de Papá, quizás a cambio de algún acto quirúrgico.

La pared de la casa de los abuelos oculta por su enamorada vigorosa que refugia todo tipo de alimañas obligando a podas permanentes.

El mamón delante del tapial del fondo, voltea sus hojas y deja rodar sus frutos en una suerte de guerra. -¡Cae otro más cuidado! Y la corrida…

El jazmín celeste sin límites definidos oculta la piecita de los cachivaches y se enmaraña apoyado en el pequeño tingladito que protege el acceso al cuartito.

Un paso angosto, con baldosas me deja volver a la puerta. Una puerta grande con vidrios de colores, protegida del sur por la glicina. No veo sus flores. Las hojas ocres comienzan a caer. Es otoño.

El ruido seco y pausado de la tijera me llevó. El paseo fue corto. Ya termina. Sólo una vuelta por el jardín chiquito de mi casa vieja.
Don Nicola ya se fue. Llegué justo para verlo partir. El recuerdo fue grato, su magia todavía estaba allí.

Myrtita

Para Jose Luis

2010-03-28T21:04:00.001-03:00

Myrtita

Bolsa o sepultura

2010-03-27T08:01:00.005-03:00

Era la mañana de un sábado, de un otoño que recién nacía.
De manera casi autómata, como todas las mañanas, abrí las ventanas y puertas al jardín para que el sol tibio se filtrara suavemente a través de los pliegos de las cortinas.

Una mañana como todas, pero, en ese instante que apareció frente a mí.
Parecía dormido, acariciado por el sol. Su mirada se perdía en el infinito, su postura era un tanto rígida, parecía elevar una plegaria al cielo.
¿Una plegaria al cielo? Algo no funcionaba bien en aquella observación. Agudicé mi vista. ¿Dormido? ¡NO!

Estaba AHÍ. ¡MUERTO! Un pobre e indefenso gato que había osado atravesar el jardín aquella noche de alborotos, ladridos y maullidos. La razón del caos y mi desvelo estaba allí descansando finalmente en paz. Víctima de mis canes.

Aterrada o impresionada empecé a los gritos en una suerte de ataque. Todos los humanos del hogar corrieron a percatarse de la razón de mi alteración

Los perros corrían al darse cuenta de su protagonismo en semejante altercado.

Una mañana como todas, pero pintaba diferente.

De manera casi autómata, comencé a cerrar las ventanas y puertas al jardín para que el sol tibio siguiera acariciando al gato, lejos de mi vista, mientras la oscuridad se adueñaba nuevamente de mi hogar.

La decisión ya estaba tomada. No más sol hasta que embolsaran el gato.

- ¿Cómo lo vamos a sacar en una bolsa?
- ¡Hay que enterrarlo!
- ¡Hagan lo que quieran y como puedan pero lo desaparecen del jardín!

Entiendo que mi accionar fue, si se quiere, desmedido e irracional pero a la distancia me doy cuenta de que otro condimento se mezclaba en él.

Los humanos del hogar no eran culpables del asesinato. Yo era incapaz de resolver aquella situación mortal, y mi esposo planificaba una gira deportiva por diez días. Diez días en una ciudad con sus costas bañadas por el mar tendrían su costo.

Delegando la responsabilidad del gato me fui.

Fue así que los hombres de la casa tomaron las palas, cavaron una fosa y le dieron al gato una cristiana sepultura, acorde a sus principios, lejos de mi teoría de que embolsaran el gato.
Satisfechos hicieron alarde de su obra a mi regreso. El gato descansaba en paz y el esposo al día siguiente partía feliz con la satisfacción del deber cumplido.

La mañana del lunes llegó.
De manera casi autómata, como todas las mañanas, abrí las ventanas y puertas al jardín para que el sol tibio se filtrara suavemente a través de los pliegos de las cortinas.

Una mañana como todas, pero fue en ese instante que apareció frente a mí. Parecía dormido, acariciado por el sol. Su mirada se perdía en el infinito, su postura era un tanto rígida, parecía elevar una plegaria al cielo.

Estaba AHÍ. ¡MUERTO! De nuevo el pobre e indefenso gato que había osado atravesar el jardín aquella noche reapareció. ¡EXHUMADO!

¡Era el tercer día y parecía haber resucitado!
Prolijamente la fosa había sido profanada por mis canes que aparentemente se resistían a dejarlo partir.

De nuevo mis gritos de horror, pero que no llegaban más allá de los límites del barrio. Más allá de la frontera el esposo ya descansaba de la rutina hogareña.

- ¡Agustín!! ¡Les dije que sacaran el gato y no que lo enterraran! ¡Aquí está de nuevo! ¡No pienso abrir ni una ventana hasta que lo saqués de acá!

No entiendo aún la razón de su sumisión, pero sin rezongar, mi hijo mayor, creo que en un intento de evitar mi internación por locura, envolvió su cabeza en una toalla para aislarse del hediondo perfume del gato, tomó la pala, y unos metros más al fondo comenzó la nueva fosa sin poder despojarse de sus principios de la cristiana sepultura.

Más profunda, y con lápida, para que los perros no la pudieran violar. Unos viejos escalones de granito, dispuestos como las piezas de un rompecabezas, sellaban la tumba. Solo le faltaba un florero.

La semana siguió su curso. El tema del gato quedaba para la historia. Como una oscura anécdota, pintada por la muerte.

Pasó la noche del viernes. El sábado amaneció radiante, luminoso. Una mañana otoñal de ensueños. Ese sábado el tiempo era mío. Decidí hacer lo que nunca hacía: fiaca en la cama, pero como quería que el sol entrara, de un salto decidí abrir las ventanas al jardín.

Una mirada a lo lejos y una rápida focalización a lo cercano.
Los perros daban vueltas por el jardín. Algo se disputaban. Algo traían entre sus dientes.
Aclaré mi vista. No me daba cuenta de que se trataba. Era algo largo. ¿Una rama? ¡NO! ¿Un huesito? Casi, casi. Agudicé más mi vista y la descubrí: ¡Una pata! Pero, ¿de qué?

Miré a lo lejos. La lápida seguía inalterada, pero la tumba se había convertido en un túnel de un metro de profundidad, y el gato muerto sólo era un conjunto de partes que provocaba la disputa de los hermanos. Era la pata del gato.

Adiós fiaca en la cama. Adiós mi tiempo en esa mañana de sábado.
Bajé corriendo, para cerrar todas las puertas de acceso al jardín.

Nuevamente mis gritos. Pero esta vez sin eco. Nadie respondía. Los perros alertados habían dejado de pelearse por ese pedazo de hueso con pelos y algo de carne.
En dos patas apoyados sobre la ventana despedían un olor nauseabundo y me miraban atónitos sin entender que era lo que me enojaba.

Seguía gritando, pero al cielo. Nadie respondía. Cuando a lo lejos escucho el teléfono. Atiendo y una voz suelta y alegre osaba preguntar: ¿cómo anda todo en el hogar?
No puedo reproducir respuestas. Sería censurado mi espacio.
El mar, el sol, la playa de un lado del tubo y los restos del gato esparcidos como esquirlas por el jardín, después de una semana de la incorporación de su espíritu al ejército celestial, por el otro.

Una situación no resuelta. Una única persona para definir el accionar.
Ya todos eran inmunes a mis gritos.
Sin alternativa me enfrenté a la muerte. Me uní de coraje, dispuse de los elementos y planifiqué la acción.

Adopté el método de las vueltas de toalla sobre mi rostro para aislarme del olor.
Bolsas de supermercado a modo de guantes en mis manos para no sentir el frío de la muerte.
Una bolsa negra grande para que finalmente descanse en paz de manera holgada.
Otra bolsa negra para asegurarme la aislación de los vahos hediondos.
Una bolsa de plastillera, que el viento había depositado en el jardín de manera providencial vaya a saber uno de que procedencia, para reforzar el paquete sin que se desfonde.

Así de sencilla y placentera fue mi tarea aquella mañana de sol otoñal.
Embolsar el gato.
Uno tras otro junté todos sus restos. Los puse allí, todos juntitos, en esa triple cobertura que até con un fuerte moño con un hilo sisal. Los dejé listos para sacarlos a la calle y que don basurero se los lleve, tirando por la borda la idea de la cristiana sepultura.

La logística venía perfecta hasta que mi cabeza hizo click.
Nuevamente era sábado. El basurero no pasaba hasta el lunes.
La bolsa no podía salir a la calle hasta el domingo. Tampoco podía quedar en el jardín y arriesgarme a una nueva exhumación de los restos.
Actuando en consecuencia, debí improvisar una sala de velatorios dentro de la casa. Elegí el garaje. Un espacio que quedó vedado para todos, con un auto que quedó atrapado como custodiando al occiso.
Resuelto el velatorio, tomé nuevamente coraje y bañe los perros que seguían en cuarentena en el fondo con un olor que ni ellos se aguantaban.

Terminada esta tarea, ni hijos humanos ni hijos perros se me acercaban. Mi ira no tenía cabida en mí, y esta situación se reflejaba a la legua. Todos mantenían distancia. Nadie podía predecir mi reacción ante la menor sugerencia o pedido de algo.

La llamada redentora de una amiga para una tarde de playa me dejó tomar distancia de la angustia del velorio.

Finalmente se hicieron las 20 hs del domingo. Momento fijado para la partida definitiva.
Con entereza y resignación, cargué la bolsa con los restos mortales.
Mirando a un lado y a otro del vecindario, como sintiendo que sacaba algo prohibido, la deposité en el cordón de la vereda. Me fui al balcón para esperar el momento de su ida. No despegué la mirada hasta que lo vì desaparecer en la caja del camión del basurero.
Ya eran las veintidós horas.

Así terminó esta historia, una historia que comenzó a repetirse cuando… Un pobre e indefenso gato que había osado atravesar el jardín aquella noche de alborotos, ladridos y maullidos apareció AHÍ, ¡MUERTO! Víctima de mis canes.
-¡A embolsar el gato! - grité
Prestos y sin acordarse de la cultura occidental de los muertos, salieron los sepultureros, con la pala, la escoba y la bolsa negra.
En medio de la noche y sin perder un segundo embolsaron el gato con la celeridad propia del experimentado.
¿La razón? La busco... La encuentro: a las veintidós horas pasaba el basurero.

Myrtita

Los árboles ¿mueren de pie?

2010-03-18T12:03:00.002-03:00

Aquel destello encegueció la tarde.
Fue una señal.

Nada aplacaba la furia del viento que sin piedad golpeaba al gigante.
Fue un anuncio.

Aquel bramido caló la tierra, como enojado con su tardanza.
Una advertencia.

Aquel rayo no controló su paso.
Le llegó al corazón y se escondió en sus raíces.

Luz, ruido, calor, fuego.
Una corteza sangrante, un fino hilo de savia que moría entre las plumas del carpintero, morador de su tronco, que hoy yacía a sus pies.

El gigante estaba herido.

De manera impensada el verde de sus hojas se atenuó.
Las ramas perdieron sus fuerzas cuando las hojas, una a una, lo abandonaron.

No más moradores en sus brazos, no más moradores en su tronco.
Cayeron a sus pies, sin poder alejarse.

El gigante seguía en pie.
Muerto pero de pie.

Myrtita

Palabras apretadas

2010-02-06T11:31:00.012-03:00

¡Feliz cumpleaños! Solo esas dos palabras se leían en la tarjeta de aquel paquete ajustado.

Su forma no daba margen al despliegue de mi imaginación aquella tarde de un siete de junio.

Sin lugar a dudas se trataba de un libro. Un regalo de un adulto para una niña a la que el calendario le indicaba que la adolescencia estaba en la puerta, aunque ella no lo percibía, fascinada aún por su mundo de muñecas.

Rompí el papel del paquete y mi espíritu festivo desapareció por unos instantes. La desilusión quedó manifiesta en mi cara, sin poder ocultarla.

- ¡Ya vas a ver lo hermoso que es!

El muchas gracias se imponía desde las normas de las buenas costumbres, inculcadas por mis padres en base a la repetición de hechos similares.

- ¡Muchas gracias!

Tapas amarillas, con una imagen antigua…

Al abrirlo, hojas gruesas con palabras apretadas que me recordaron a la guía telefónica que reposaba al lado del teléfono negro.

Sin colores, sin las fotos o los dibujos que abundaban en los libros de mi pequeña biblioteca.

¡Que mal regalo! ¡Qué aburrido! Nada que me entusiasmara.

Así fue que descansó el ejemplar en el estante más alto del anaquel hasta que llegó el tiempo de las vacaciones y el ocio empezó a buscar ocupaciones inducidas por ese don de madres afianzado en su convicción de que la vida no es un sueño permanente y que las vacaciones no pueden pasarse bajo las sábanas.

Repasando la repisa, en una mañana gris, cayó el regalo en mis manos. Volví a mirarlo con más detenimiento, mientras con la gamuza le quitaba el polvo acumulado en su abandono.

“Mujercitas” de Louise M. Alcott se leía en la tapa con letras grandes, sobre una imagen con personajes luciendo trajes antiguos. En la contratapa decía Colección Robin Hood, y mostraba una lista larga de otros títulos y autores en letra minúscula.

Decidí darle una ojeadita para encontrar ilustraciones, que lo hicieran más divertido. Un dibujo con trazos simples en color rojo cada tanto y nada más.

¿Qué esconderían de bueno aquellas páginas rugosas de palabras apretadas?

Mi resistencia a su lectura finalmente cedió.

Una línea al menos para saber de que se trataba, total, el tiempo sobraba aquella mañana de vacaciones.

Una línea más para entender mejor la escena.

Una página más para descubrir un nuevo personaje.

Un poquito más y en dos páginas se llegaba al final del capítulo.

Sin imágenes, con palabras apretadas, los protagonistas iban tomando forma. Caras, voces, espacios, paisajes, situaciones comenzaban a desfilar en mi mente producto de una imaginación sin límites que disparaban esas palabras apretadas.

Sentí por primera vez que ya no precisaba las fotos. Si de esas palabras apretadas salían a borbotones hacia mi interior sin necesidad de que estuvieran frente a mí.

La lectura me ensimismaba. Me llevaba a mirar para adentro.

Un ratito más y alcanzaba otro capitulo.

- ¡A comer!!!

- Ya, en seguida…

No había excusas para demorar el almuerzo, pero la historia era atrapante.

Aquel almuerzo se convirtió en un rápido trámite. Engullí la comida, y en un santiamén estaba nuevamente apresada en ese regalo tan poco deseado.

Así comenzó la transición. De mis cuentos con dibujos hacia el mundo de las palabras apretadas detonadoras de las más fabulosas historias, estimulantes de la imaginación y los sueños.

Así nació el placer por los sueños con ojos abiertos que desde aquellas Mujercitas me transportan, me mueven, me emocionan y me involucran, y que aún sin moverme me abstraen de la realidad que sigue pasando a mi lado sin que me percate de ella.

Así nació una pasión. El gusto por las palabras apretadas, una verdadera puerta hacia la libertad.

Myrtita

Una buena excusa

2010-02-01T17:43:00.020-03:00

Vuelvo al ruedo sin palabras.

Se niegan a salir.

Prefiero pensar que es mi escoba la que no me habla, y no que soy yo la que no puede oírlas.

No intento forzarlas.

Quiero que fluyan, pero no les doy cabida, ni tiempos.

Que contrasentido.

Cierro la máquina. Priorizo otras cosas.

Pero hoy vuelvo al ruedo. Sin palabras.

Con imágenes como escudo que me dejan acercar a lo que tanto quise, y quiero. Mis QQQ.

De la mano de mis amigos. Quiero volver...

Lo intento por y para ustedes...

Desde aquí comparto lo que resultó de aquella tortura bajo mi pequeña cámara.

Testimonios de una hermosa tarde y mejor velada.

Los quiero mucho!

Myrtita

Luces, pata y chau 2009!!!

2009-12-31T18:21:00.003-03:00

Más de un mes y ni una sóla palabra.
Pareciera que Arjona se llevó mis letras, para una inspiración profunda y dedicarme algo antes de que llegue a las cinco décadas.

Si esto es así, solo les muestro algunas fotos para despedir el 2009,

y para peor.... malas y movidas!!!!

Pero bueno, algo es algo dijo una vieja ....

y se llevaba un cura a la rastra!!!

ja ja

Luces, pata y chau 2009

Besos

Myrtita

Para ustedes: Arjonita!!!!

2009-11-04T11:32:00.003-03:00

Una amiga del club de fans, me facilitó las imágenes que complementaron mi retina.

Un poquito de tecnología, y acá está: Para ustedes CHICAS!!!!

De suspiros y romances

2009-11-01T11:08:00.007-03:00

El jueves no aflojaba con sus 43 ° pero finalmente era EL DIA.
El día esperado, en el que esas entradas compradas más de dos meses atrás darían su fruto. Una noche para liberar estrógenos, sin ellos.
Amor y odio. Así se define este tema. Fanáticas o detractoras.Pero en realidad poco me importaba lo que pensaran, yo ya me había alistado en las filas del fanatismo, y tener a Arjonita en Santa Fe, a un pasito no era para despreciar.
Así que con el acuerdo de mi amigueta organizamos el programa.
Debo ser breve. No dar vueltas.
En síntesis no de 10 de 1 000 000 000 000 000 y ojo que no estoy hablando en binario.
Mi expectativa era cerrar los ojos y escuchar. Allá desde lo lejos y con el pueblo.
Pero ese negro fiero ME ENAMORO MAL!!!!!!!!!!!!!!!
jaja
Un seductor de aquellos!!!
No en vano el estadio estallaba de calzones, tangas, culotes, hilos dental y fajas.....
De todas las edades !!!!
ELLAS en un 99%
Un 1% de ELLOS, que al decir de algunos machistas eran TROLOS, y según un estudio de campo que realicé en la cola para lograr entrar, se trataba de NOVIOS SIN OPCION!
Las tribunas hervían después de haber alojado al sol durante todo el día. Pero nada importaba.
El muchacho cantó por dos horas.
Lo vi chiquiiiiiiiiitooooooooooo
Lo escuché muy fuerteeeeeeeeeee. Quizás demasiado para mi gusto.
Todo el tiempo sentada y sin dormirme.
Todo muy tranqui. Muchas luces de celulares. Cabezas contra cabezas. Ni un cm de tribuna libre.
Balanceo al ritmo melodioso de sus canciones.
Algunos gritillos ligeramente desaforados cuando nos mataba con viejas canciones de amores frustrados o pasionales. O cuando se dirigía a nosotras con preguntas retóricas.
1 000 000 000 000 de baños accesibles, más allá de que ni en pe… pisaba uno
Muchos médicos y paramédicos por si las viejas nos infartábamos; cosa que no ocurrió, y por el contrario salimos rejuvenecidas.
Algunos gentiles policías que nos invitaban a disfrutar el espectáculo mientras nos indicaban como llegar al lugar reservado junto al pueblo, lejos de las sillas blancas de esa platea que ocupaba la mitad de la cancha.
Imágenes solo en mi retina. Me olvidé la cámara en el auto. Un descuido imperdonable, sólo justificado en mi falta de experiencia en eventos multitudinarios, y del que sinceramente no sabía cómo iba a salir.
El escenario se apagó después de una tercera salida, provocadas todas por el clamor de ellas que se resistían a partir.
Las damas suspiramos, juntamos pertenencias, y en silencio nos desconcentramos.
Volvimos a la realidad, con el pecho hinchado de suspiros y romanticismo
Y todo por un negro fiero que nos enamoró mal!

Myrtita

Un mensaje, un deseo

2009-09-21T07:10:00.000-03:00

Myrtita

La próxima

2009-09-20T15:06:00.005-03:00

Después de esto, sólo dos opciones:

la fama y el estrellato, o la censura!

Todo suyo!!!

Myrtita

Sólo la previa!

2009-09-20T08:50:00.004-03:00

En una noche académica, nos dimos unos gustitos.
Comenzó así, con la previa,
y para saber cómo terminó
no se pierdan la próxima.
Era una deuda con ustedes amigos.
Con toda la onda, espero sus comentarios ACÁ!

Myrtita

A crear!!!

2009-09-12T08:27:00.012-03:00

Estoy medio recurrente en el tema ....
Hoy los invito a jugar, con solo un click....

Septiembre es un mes que me dispara esto!!!!

ARTE!!!!

Dejen volar su imaginación....
Ablanden sus dedos....
Domen el ratón...y
A crear amigos!!!

Myrtita

Una ayuda especial...

2009-09-08T13:57:00.002-03:00

Myrtita

Paredes que hablan...

2009-08-30T14:42:00.012-03:00

Estimulada, por un trabajito que debía presentar, me metí en un mundo nuevo para mí... el mundo de las paredes que hablan, el mundo de la cultura del graffiti.

Trabajé bastante. Navegué, leí, miré, comparé, sinteticé y si puedo decirlo, aprendí algo.

Pero el tema, no me dejó tiempo para QQQ, pero cómo Quiero QQQ, les presento este mundo, que quizás les guste cómo me gustó a mí...

Si después de este paseo graffitero, deciden sumarse al aerosol... AVISEN!!!

Myrtita

Un QQQ dedicado

2009-08-25T14:28:00.007-03:00

Era una Paraná distinta aquella que acuñó tus sueños de infancia. La Paraná del río, de las siestas tranquilas, de la avenida Rivadavia de lapachos con un dejo europeo y luminoso.

Era una Paraná distinta la que le dio letra

a tu vida, la que le dio magia a tus anécdotas, que rejuvenecen tu espíritu al perderse tu mirada en el recuerdo.

Era una Paraná distinta la que te vio crecer de la mano de los muchachos del barrio que se convocaban alrededor de la plaza.

Era una Paraná distinta la de las escapadas, la de los remos al hombro, la de la bajada en picada para disfrutar de las tardes de río.

Era una Paraná distinta la que te vio partir en busca de un título a la gran ciudad.

Era una Paraná moderna la que me vio nacer y dar mis primeros pasos en la misma casa, tras las mismas paredes, casi treinta años después.

Era la misma plaza con rostros nuevos la que me convocaba en las tardes soleadas con la bicicleta y los patines.

Era el mismo río el que marcó mi identidad.

Fue una herencia de familia el que nos conociéramos.

Fue en los tiempos de mi cuna, porque se desdibuja el momento.

Fue aquella Paraná distinta y aquella Paraná moderna, la que nos dio elementos y razones para una amistad profunda, que jugó con el paso del tiempo, sin amedrentar su intensidad.

Una amistad de encuentros breves y esporádicos, unidos por la magia de las letras, de la palabra escrita, de las cartas, de una correspondencia fluida que nació con mis primeros trazos y se mantuvo en el tiempo.

Cartas que despidieron al buzón y al cartero, y se reemplazaron por mails de los tiempos modernos.

¿Te acordás cuando dábamos vueltas a la mesa, tomados del brazo, y caminabas en cuclillas para estar a mi altura?

¿Te acordás de las siestas de verano cuando el escarabajo verde arribaba a calle Córdoba en tus vueltas al Paraná de antaño?

¿Te acordás de esas visitas de adolescente en compañía de la Abuela Elisa en la capital?

Y mis recuerdos dan un salto, y quedan anclados en mi reducto capitalino, en un nuevo espacio, en la complicidad tuya y de Gladys, para estas escapadas que recargan mis pilas.

En ese fin de semana de noviembre, para el reencuentro acordado con los muchachos del Colegio de aquella Paraná distinta, que te asombra con sus cambios y te ancla en tus recuerdos.

Años, años han pasado.

Hoy me doy un gusto y en este QQQ dedicado los escribo así, rapidito, como destellos tras las huellas que recorren el camino de esta larga y profunda amistad.

Los escribo para que desde esta Paraná moderna, me sigas leyendo y a la distancia, pero así de cerca, te pueda decir
FELIZ CUMPLE querido AMIGO!

Myrtita

Ketty

2009-08-16T20:23:00.011-03:00

La tarde del miércoles estaba reservada para la manicura. Era un hito más en la agenda semanal de mi abuela Elisa.

Entre las tres y las cuatro, el timbre anunciaba su llegada.

Todo estaba dispuesto. En el jardín de invierno era la cita.

La mesa de juego, con la toalla blanca, la taza para el agua tibia.Las dos sillas enfrentadas para comenzar la tarea.

Se llamaba Ketty. De tez blanca, pelo renegrido, probablemente a fuerza de tinturas, ojos celestes cristalinos, sonrisa franca y voz chillona. Habrá rondado los cincuenta y mantenía su soltería.

Sus manos con pecas, suaves y sus uñas prolijamente terminadas aunque sin esmaltes, ya que se exponían a la acetona de manera permanente.

Llegaba con su portafolio negro, y que entusiasmo me provocaba verla sacar de él sus herramientas y montones de botellitas con diversas sustancias, que disponía de manera estratégica.

Mi presencia cerca de la mesa, estaba permitida en tanto mi conducta se limitara a la observación silenciosa, sin movimientos bruscos que pudieran derramar algún líquido, o provocar un daño a la labor de la experta en las uñas de mi abuela.

Recuerdo que el trabajo no era silencioso. Las anécdotas y las novedades de la sociedad se ponían en la mesa, tras cada paso de ese ritual.

Quitar el esmalte viejo, recortar las uñas, limarlas para darle forma, colocarlas en esa taza con agua tibia, para ablandar las cutículas que eran removidas prolijamente.

Una pasada de crema, las suavizaba antes de ser

cubiertas con un nuevo tono de esmalte.

Mi permanencia no era desinteresada. Mis manitos esperaban el guiño cómplice de Ketty, para meterse en la taza de agua tibia y después hacerse acreedoras de esa pasada de esmalte transgresora, que se eliminaba sin chistar ni bien atravesaba la puerta de mi casa tras la sentencia de mamá: - ¡Las nenas no se pintan las uñas!

¡Qué placer esas jornadas!

Con las manos en alto, esperando que se sequen las coloridas uñas, seguía la charla, mientras Ketty degustaba un te con alguna especialidad dulce que le dedicaban desde la cocina.

La nostalgia me embarga. Por un ratito volví a aquella casona que atesora mis recuerdos.

Levanto mi vista “3 en 1 base, reforzador y esmalte. Secado rápido”, leo en el frasquito que dejé olvidado al lado del alicate… mis uñas esperan

Myrtita

Grafo...

2009-08-15T15:51:00.004-03:00

Sólo esto, una imagen creada a partir de los contenidos de mis QQQ.

Tecnología y arte...

Me gustó, sólo por eso está acá.

Myrtita

BA porcina

2009-07-25T19:19:00.013-03:00

¿Cómo no comenzar las vacaciones con una de esas escapaditas a la Capital con mi amigueta, mi incondicional coequiper?

En contra del mundo, de los noticieros y de todos los medios que hacían explotar las cabezas y cundir el pánico augurando la peste, partimos.

Sin quedarnos con lo que se dice, quisimos hacer nuestra propia experiencia.

Eso sí, con dos litros de alcohol, por las dudas, en la cartera, pero alcohol puro, nada de ese gel que compran los responsables, vaciando góndolas y anaqueles, partimos en un ejecutivo con la intención de encontrar, en la gran urbe, un chancho engripado, uno de esos de los que tanto se hablaba.

Ya en nuestro destino, en aras de ese objetivo, nos dedicamos a caminar, caminar y caminar, pero como no se nos dio, no tuvimos más remedio que dedicarnos a comprar, comprar y comprar...

Buscamos chanchos en el teatro, desde la última fila en una sala llena. Pero cómo no aparecieron, ahí nomás me dormí, esperando Agosto, presa del cansancio del día agitado.

Los buscamos en el cine, y le pedimos ayuda a Felicitas,y a pesar de que la sala estaba poco poblada, nada.

Los buscamos con sol, con calor, comiendo a la intemperie, pero no aparecieron.

Por la lluvia, pensamos que un gran shopping era el lugar adecuado para hallarlos. Y nada.

Frustradas en el objetivo principal, nos reconfortamos con haber podido encontrar un objetivo alternativo: los paquetes.

Muchos paquetes, pero paquetes sólo con cosas, cuyos nombres comenzaran con C, para ser coherentes con nuestro propósito inicial los Chanchos, que también comienzan con C. Por eso, llenamos los paquetes con carteras, camisas, camperas, cueros, cucharas, chocolates.

Después de un par de días, volvimos a Paraná dejando en la capital la lluvia y el frío.

Según trascendidos mediáticos, los chanchos se habían decidido a salir, tras nuestra partida. Así fue que para prevenirse cerraron los teatros, los cines, las escuelas…

Fue una gran medida, pero como ya contara en la estadía, no pude registrarlos con mi cámara ni tampoco vi sus imágenes en la tele, en medio de tantas vacaciones.

Tampoco use el alcohol, que regresó intacto, como lastre en la cartera, después de haber descansado en la mesa de luz, velando mis sueños.

Al regreso todo seguía igual. Los temores fundados o infundados no habían desaparecido de la sociedad.

La tele seguía enseñando a lavarse las manos.

La Chiqui seguía frotando las palmas de sus invitados con el gel de alcohol antes de sus almuerzos.

Hoy escribo. El alcohol descansa sobre mi mesa mientras relato mi escapada.

¿Cómo concluyo?

PREVENCIÓN si, PSICOSIS no!

…Y si la vida te da una oportunidad… NO TE LA PIERDAS… ¡Solo se vive una vez!

¡Ah! Les dejo unas fotitos y entre ellas algunos personajes que me pegaron, creo que más que los mismos chanchos.

Queda en los comentarios la opción del registro para escapadas.

Derecho a admisión reservado.

Myrtita y Ale

Una dupla de Valientes Irresponsables

Sólo para escuchar...

2009-07-16T11:20:00.002-03:00

Myrtita

Instinto

2009-07-16T10:38:00.008-03:00

Allá en lo alto del árbol, escondido entre las verdes y brillantes hojas de la primavera lo habían emplazado, en el hueco que formaban las gruesas ramas. De arquitectura sencilla, construido con esfuerzo y paciencia, en un proyecto de familia.

Los agudos chillidos y el revoloteo de las crías indicaban que el tiempo de la pasión, de los huevos empollados, del cuidado permanente había pasado.

Las idas y vueltas en busca de alimento trazaban líneas en el celeste del cielo.

Nada presagiaba la tormenta. La primavera teñía de ilusiones su existencia, dando paso al cálido verano que los encontraría listos para volar.

De repente el cielo se cubrió de negro, y sin anunciarse, la tormenta se hizo dueña de la apacible tarde.

El viento comenzó a soplar, sacudiendo las ramas de manera implacable.

La rugosidad de la corteza, signo ostentoso del vigor de las ramas, se transformaba, ante la furia de las ráfagas, en una frágil epidermis como aquella que recubre las hierbas más tiernas.

El nido, se convertía en una frágil nave, al albedrío de la adversidad. Resistió, resistió lo imposible, hasta que un remolino lo envolvió, lanzándolo al juego del destino.

Aquel perro vagabundo, dueño de las calles del barrio, no era ajeno a los caprichos de la tormenta. La calle era su hogar. Los zaguanes eran su refugio. Era de todos, pero no era de nadie.

Buscaba protección cuando en aquel paso, lo descubrió. Caído del nido, con las alas empapadas. Con la guardia baja.

Lo observó con sigilo, agazapado, sin dar pasos, a la distancia.

El pichón daba vueltas. No encontraba el rumbo. La calle no era su nido.

El perro, no cesaba de estudiarlo. Las plumas lo atraían sobremanera. Su instinto lo guiaba.

Dio vueltas y vueltas, sin acercarse. Analizó todos los ángulos, hasta que consideró que ya era el momento. Sin más salió de la sombra y se abalanzó sobre el pichón, que no atinó a defenderse.

Lo tuvo en su boca, lo zamarreó, hincó sus dientes en el pecho aunque sin provocarle la muerte.

Lo lanzó al aire, lo corrió con su pata. De un lado al otro.

El pichón era su juguete. Su instinto se lo indicaba.

El pichón quedó inerte. El juego cesó. Ese manojo de plumas mojadas que ya no le era apetecible, quedó ahí, en el cordón de la vereda, mientras siguió con su paso firme, en busca del zaguán que lo defendería del agua, que en medio de la tormenta, ganaba fuerzas y lo golpeaba.

Con las primeras luces del día, las nubes desaparecieron como vergonzosas de haber sido testigo del episodio.

Ese manojo de plumas yacía ahí, al costado del cordón de la vereda. Inerte, pero vivo.

Sus alas le pesaban, estaban mojadas. No podía con ellas. El peso de la noche aún adolecía en su frágil físico.

Un revoltijo de pajas y hojas desparramadas en la calzada era lo que quedaba de aquel nido emplazado en las fuertes ramas del árbol.

En un abrir y cerrar de ojos la vida cambió. No había vuelta. La realidad era otra.

Pero el sol salió y secó sus plumas. Las horas pasaron y mitigaron su dolor, y aquellas líneas dibujadas en las idas y vueltas de su vida, resurgieron en el celeste del cielo, marcando un norte para una nueva esperanza de vida.

Myrtita

Cosecha 78

2009-05-31T20:18:00.009-03:00

Que ciencia la de los catadores de vino! Estudian, se dedican, forman su ciencia, involucran todos sus sentidos para llegar a la justa valoración del vino, para llegar a una conclusión fundada.
Nada más lejano de estos enólogos son aquellos, que por solo ejercer el arte de chupar, catalogan los vinos, intentando impresionar con sus apreciaciones a sus pares.
Sin poder anclar mi mente en el tiempo, recuerdo que en alguno de los últimos eventos, la provisión de vinos fue excesiva.
La artillería de botellas con que se disponían a afrontar la velada era exorbitante. Nadie quedaría en pie, si se llegaba al fondo de ella.
Pero la discreción ganó, y sobró vino. Vino que se guardaría para la próxima vez.
Además de las botellas cerradas, quedaron varias botellas con restitos, que tapadas cuidadosamente, fueron dispuestas en la puerta de mi heladera para ser tomadas la próxima vez.
Todo bien hasta ahí.
Pero la próxima vez se demoraba y las botellas en la puerta comenzaban a incomodarme, ya que le quitaban el espacio a cosas que consideraba más necesarias.
Ahí paraditas lucían sus etiquetas. Todas etiquetas diferentes, más allá de que todos los contenidos tenían el mismo color.
Así nació una idea que fue creciendo, creciendo y tomando forma, convencida de que esta idea que nacía era fantástica, práctica e inigualable. Sin dudas ejecutarla sería lo mejor.
Aquella tarde la insinué públicamente. Brevemente la idea encerraba la posibilidad de aplicar una defragmentación con las botellas, en una impecable analogía informática, con el fin de optimizar el espacio.
En todas las botellas existía un espacio vacío. Con este método, se aprovecharían espacios, con solo verter el jugo de uvas de una botellita a otra. Total todos los contenidos eran negros.
El grito de “-NI SE TE OCURRA!!!!” traspasó los límites de mi cocina
- Semejante herejía!!! Siguió el argumento.
- Y ¿quién se va a dar cuenta? pregunté.
- ¡Cualquiera se va a dar cuenta! TODOS se van a dar cuenta!. ¡Son vinos diferentes!!!
- Ah! respondí, sin avanzar en el tema, pero también sin perder la convicción de que mi idea era lo mejor que podía pasar.
Las botellas ocupaban espacio. Mucho espacio, demasiado espacio. El espacio de esos vidrios era excesivo para su contenido.
La razón me decía que debía juntar todo en una.
Sin dejar de obedecer a mi razón eso hice.
Busqué la botella que tenía la etiqueta más linda, y esa botellita se convirtió en la receptora de la transfusión.
Busqué un buen corcho, el más lindo, el más sano y cerré así herméticamente la nueva variedad etílica, a la espera de la próxima vez.
Llegó el momento de la próxima vez, y con ese momento, botellas nuevas a mi heladera.
Al momento de destapar la primera, hice una moción.
- ¿Y si primero toman la botella que quedó del último encuentro?
Poniendo a su disposición mi elegida botellita para la degustación.
- Y ¿que tal el vinito? pregunté desafiando la ciencia enóloga de esos que siempre tienen la palabra.
- Muy bueno.... es una muy buena bodega!!!
- Y la mejor cosecha, agregué.

Myrtita

My discos

2009-05-31T15:36:00.017-03:00

Con poco tiempo para palabras,

pero con un ratito para la acción,
me di un gustito.

Una nueva producción,
unos discos para mis hermanos!!!!

En el día después de los trabajadores.

Sin retoques,

así como lo vivimos!!!!

Con ustedes my discos
mejor dicho, NUESTROS discos!!!

Myrtita

Tiempo

2009-04-18T08:19:00.006-03:00

Levanté la vista para enjuagar mi boca llena de pasta y me encontré con el espejo. No vi mi rostro, la palabra TIEMPO se filtró en esa imagen.
Me detuve atónita. Frené.
Tiempo, que bien tan preciado y escaso. ¡Qué valioso! ¡Que intenso y qué fugaz!
Volví a mis días de sol, de tiempos largos. ¿Vacíos? Creo que no. Ricos en reflexiones, en ideas. Vacíos quizás desde el hacer ya. Colmados de sueños y proyectos.
Tiempos de verano.
El agua corre, pero mi mente quedó en el espejo. En el no tiempo de hoy, que se apura a partir de las decisiones del hacer. Tiempos de hacer. De querer hacer aún cuando no hay tiempos.
Tiempo de mientras hago esto, veo lo otro, y pienso en lo demás para cuando haya tiempo.
Tiempo que surge de huecos, huecos que a la distancia no se ven.
Desafío al tiempo. Siempre un poco más.
Tiempo de YA, porque total YA pasa.
Y corro, mi mente corre tras de ese tiempo, que aparece como una tormenta.
Asusta, pero se afronta. Las tormentas pasan. El sol sale.
El desafío se vuelve hecho.
El agua sigue corriendo. Mi boca continúa llena de espuma.
El espejo devuelve mi rostro. Sonrío.
Fue lindo parar.
Mi cepillo de dientes me habló. Le fui infiel a mi escoba.
Tiempo, valioso y escaso. Bien que quiero atesorar.
Continúo. Ya no queda tiempo.

Myrtita

Demos vuelta la hoja

2009-04-13T10:37:00.005-03:00

No es mío. Me llegó por mail y la firma decía Gabriel García Marquez indicando su autoría.

No lo verifiqué. Me gustó y por eso está acá.

Un científico, que vivía preocupado con los problemas del mundo, estaba resuelto a encontrar los medios para aminorarlos. Pasaba sus días en su laboratorio en busca de respuesta para sus dudas.
Cierto día, su hijo de seis años invadió su santuario decidido a ayudarlo a trabajar, el científico, nervioso por la interrupción, le pidió al niño que fuese a jugar a otro lado.
Viendo que era imposible sacarlo, el padre pensó en algo que pudiera entretenerlo.
De repente se encontró con una revista, en donde había un mapa con el mundo, justo lo que precisaba.
Con unas tijeras recortó el mapa en varios pedazos y junto con un rollo de cinta se lo entregó a su hijo diciendo:"como te gustan los rompecabezas, te voy a dar el mundo todo roto para que lo repares sin la ayuda de nadie.".
Entonces calculó que al pequeño le llevaría 10 días componer el mapa, pero no fue así.
Pasadas algunas horas, escuchó la voz del niño que lo llamada calmadamente.

"Papá, Papá, ya hice todo, conseguí terminarlo".

Al principio el Padre no creyó en el niño. Pensó que sería imposible que a su edad, haya conseguido componer un mapa que jamás había visto antes.

Desconfiado, el científico levanto la vista de sus anotaciones, con la certeza de que vería el trabajo digno de un niño.

Para su sorpresa, el mapa estaba completo. Todos los pedazos habían sido colocados en sus debidos lugares.

¿Cómo era posible? ¿Cómo el niño había sido capaz?

"Hijito, tu no sabías cómo era el mundo, ¿cómo lo lograste?"

"Papá, yo no sabía cómo era el mundo, pero cuando sacaste el mapa de la revista para recortarlo, ví que del otro lado estaba la figura del hombre.

Así, que di vuelta a los recortes, y comencé a recomponer al hombre, que sí sabía como era".

"Cuando conseguí arreglar al hombre, di vuelta a la hoja y vi que había arreglado al mundo"

Myrtita

Una foto con historia...

2009-03-29T16:12:00.003-03:00

En el Capítulo 1 - Una misiva promisoria, les conté que la historia de los libros, estaba en el 8° F, ahí, a mi lado....

Les muestro algo, que me quedó, como prueba de esta verdad...

Cena del 25 de mayo en un barco que los traía de regreso a la Argentina. La Segunda Guerra Mundial había estallado. Zarparon desde Portugal, una escala en Río de Janeiro y destino Buenos Aires.

Bonel, es el sexto comensal, a la derecha de la foto, entre dos damas. Protagonista de mi historia.

Miren sobre la izquierda, en la tercera posición. Un personaje de la historia, más allá de la mía.

Myrtita

Capítulo 5 - Las rutinas del 8°

2009-03-29T15:41:00.010-03:00

Bonel amanecía temprano, una costumbre probablemente nacida en su vocación militar.
Después de un buen desayuno, repasaba su agenda y se aprestaba para la calle.
Todas las mañanas, portafolio en mano, salía del edificio para cumplir con diligencias en el centro.
En la esquina, todas las mañanas, a la misma hora, tomaba el colectivo rojo. Era su medio de transporte. Así, llegaba a la plaza, y decidía su rumbo.
Todos los días, de lunes a sábado. Con lluvia o sin lluvia, con frío o calor, él salía.
Todos los días existía una razón para este paseo, y si no existía, durante la tarde o la noche, la dibuja para que a la mañana ya fuera la causa justa para la partida.
Todos los días, escribía a mano, una prolija lista de mandados y así evitaba que algo se escapara de la agenda. Que ir al banco, que comprar fruta, que la birome que ya no funcionaba, que la oferta de las remeras. Cualquier cosa. Todas las cosas, ahí, enumeradas en aquel trozo de papel, que chequeaba a su regreso para cerciorarse de que todo estuviera cumplido, antes de hacerlo un bollo y tirarlo al tacho.
Su regreso también tenía hora. No más allá de las once, el colectivo rojo, lo devolvía en la esquina.
No más allá de las once, porque los preparados en la cocina le llevaban una hora, para arribar justo al medio día.
Su menú no era de chef internacional, pero se defendía. La vida lo había llevado tarde, a aprender a defenderse en ese arte culinario, que hasta no hacía mucho era el reino de su querida esposa.
Las infaltables costeletas cuyos huesos compartía con el ovejero alemán del médico de la vuelta. La rutina había hecho que pasadas las doce horas, este bicho aguardara sentado, en el fondo, con la vista en el octavo, desde donde los huesos se disparaban en caída libre como palomitas en picada. La experiencia adquirida por el can para recepcionarlos, ya lo liberaba de los choques en la cabeza, y realmente disfrutaba de estos manjares llegados desde el cielo.
La carta de Bonel, incluía pescado, picles, papas fritas, fideos y esa salsa roja con carne picada que preparaba de manera abundante, como para tirar toda la semana.
Quizás el tiempo que ha pasado, haya hecho que otros platos se escapen de esta lista de especialidades. Los que enumero evidentemente han condimentado mi vida, de manera especial, de manera pintoresca, como para no olvidarme nunca más en mi existencia.
Su rutina seguía con las siestas, dedicadas para El Clarín, mientras cabeceaba, sentado frente a la mesa redonda.
Las tardes para la televisión corrida y la claringrilla,
La hora de los noticieros, que miraba con interés, para mantenerse siempre actualizado, marcaba la previa para el momento más esperado del día.
Todas las tardecitas hacer un alto en el 8°F se había convertido, decididamente en una rutina. La inasistencia no tenía justificación.
Nadie en el fondo volvía a su hogar, sin hacer un alto en la casa de Bonel.
Allí, sentado frente a su televisor, con el turbo apostado en la puerta, que nunca se cerraba, Bonel miraba su reloj, esperando nuestro regreso.
Generalmente era la primera en llegar. Al ratito caía Federico, que tras dejar sus carpetas se sumaba a la rueda, y se enfrascaba en la sección deportes del Clarín, para ver que pasaba con su querido “Boquita”.
El fútbol era el eje de sus diálogos, los goles del fin de semana, los pases de los jugadores, el descenso, el ascenso. El PRODE y los aciertos.
Así departían los hombres mientras yo devolvía las llamadas telefónicas del día.
El último en arribar, siempre era el esposo, que debía realizar esta escala forzosa para rescatarme e invitarme a cocinar, no sin antes intercambiar los periódicos con Bonel.
Charla más, charla menos, nos despedíamos.
Las puertas se cerraban.
El fondo del octavo piso se silenciaba.

La rutina del octavo terminaba así aunque la luz de la puerta del 8°F siguiera encendida.

Myrtita

Terapia

2009-03-15T11:17:00.006-03:00

Tan pronto como la entrada anterior salió al mundo, me mandaron la terapia!!!

Jaa Jaaaa!!!

Gracias!!!!

La comparto, pero no le hagan click, porque no van a llegar a NADA.

Porque, la única que necesita terapia soy yo... o no???

Por si lo piensan, y consideran que un poquito de esto no les vendría mal, los invito a jugar

Myrtita

Cuatro puntos, un cuadrado.

2009-03-15T09:19:00.007-03:00

La corcholina estaba en la pared. Las chinches de colores esperaban ser dispuestas en ella.
Aquel horario, con las chinches azules. El otro con las rojas. Todas alineadas. Prolijitas.
- Ay!!! Myrtita, si para vos cuatro puntos son un cuadrado!!!
- ¿¿Qué???- respondí.
Quedé mirando a mi interlocutora sin verla. La idea entró en mi mente. La pensé, le di vueltas en mi cabeza a esa afirmación y me quedé regulando.
- Cuatro puntos, un cuadrado- , pensé.
- Y sí, en principio es así, aunque… - respondí
Mi cabeza empezó a buscar formas que desestructuraran semejante afirmación. Quizás había más de una respuesta. Quizás había otras formas que espontáneamente no fluían.
- ¡No!, cuatro puntos también pueden ser un rectángulo.- se me ocurrió decir.
- Ja, ja! - me respondió, - Vas mejor ¿ eh?
- O un paralelogramo, o un rombo, o… -aventuré a decir asombrándome de la variedad.
- Ja, ja…
- O una circunferencia - dijo alguien que nos observaba desde un rincón no muy distante.
¡Plaf! Mi cabeza hizo click. Buscó imágenes.
- Y sí!!!! También podría ser una circunferencia, o una forma libre!
- ¡Bravo! ¿Viste que cuatro puntos no es sólo un cuadrado?
Puntos de vista. Diversidad. Mentes humanas.
La percepción de la realidad, la subjetividad de la percepción de la realidad.

Myrtita

Historia PREocupada

2009-02-28T11:45:00.010-02:00

Ante la sola mención de que algo va a acontecer, la cabeza nos comienza a trabajar.
La Preocupación se instala en las mentes, con ese PRE que antecede a la ocupación.
Esa antelación nos conlleva a tejer ideas y situaciones que se nutren y condimentan de y con la imaginación de cada uno.
Surgen historias fantásticas que aparejan los más diversos estados de ánimo. Alegrías, ansiedades, temores, desvelos.
Se forjan historias que la mayoría de las veces carecen de final, o mejor dicho historias en las que el final espera al desenlace real, cuando el PRE ya ha perimido.
- Vayan a caminar por la playa, mientras tanto yo voy haciendo algunas cositas.
No teníamos apuro, todo el día era para el relax, sin embargo en su mente la PREocupación ya estaba desatada.
Su mente aguardaba ansiosa el momento de tirar aquellos tarritos al agua, para atrapar pez que sería su trofeo.
Caminamos tranquilas, mientras él se dispuso a organizar algunas cositas en aras de su objetivo.
Con paciencia desarmó aquellas tripas frías que descansaban en el balde verde, y uno a uno fue encarnando los tarros. Se PREocupaba de algo, que tendría su razón de ser cuando los tarritos tocaran el agua.
Al finalizar la caminata, decidimos abordar nuevamente la Pity, cuando nos encontramos con esta delicada sorpresa.
Los tarritos, seguían ahí, en su caja, prolijamente ubicados, con la diferencia que sus anzuelitos ya no brillaban al sol, sino que lucían un perfecto tejido de tripas.
Sin manifestar nuestra opinión, ya que las órdenes del capitán no se discuten, soltamos amarras y nos hicimos nuevamente a las aguas.
El destino era la cancha de Bajada Grande, más allá de la desembocadura del Colastiné. El lugar más preciso para la pesca del momento.
Ahí el río tiraba, a pesar de la inusual bajante.
La PREocupación, era buena. Ahorraba tiempos. En la mente ya estaba la idea de la pesca, de su forma y todos los acontecimientos que aún no ocurrían ya estaban ahí, perfectamente organizados. Solo nos faltaba saber la cantidad y el tamaño de las presas que responderían a esas carnadas tan sabrosas y oportunamente armadas en la PREocupación.
Todo venía de perillas. El río estaba calmo, parecía una seda, o el aceite reposando en la olla antes de la fritura.
Cambiamos el rumbo, buscando el canal, ya que la bajante desdibujaba la tradicional carta de navegación.
El viento nos volaba la cabeza, el sol picaba. Todo era maravilloso.
A babor detectamos un crucerito, amarrado en las costas de un minúsculo banco de arena. Toda la tripulación descansaba sobre la arena, protegida por coloridas sombrillas. Realmente una postal, un deleite para la vista.
De repente la alerta. Aquel tronco que emergía era un claro indicador de que la profundidad era escasa.
No hubo tiempo, la Pity se varó. Quedamos sobre el lecho de arena cuan ballenas en la costa.
¡Qué grande el nuevo motor! ¡Qué fantástico el Power! ¡Qué fantástica aquella mezcla de arena y barro que nos atrapó!
¡Qué hermoso el crucerito amarrado en el banquito! ¡Qué hermosas las tripitas de la PREocupación, que desde los anzuelos comenzaban a chorrear!
¡Estábamos atrapados!!!!
La tripulación debía ordenarse.
El capitán solicitó los remos, para medir nuestra profundidad. Otra que sonda ecoica o cabos con escandallos. En la Pity la tripulación india, mide la profundidad con palos.
La respuesta a la medición dio media pala, es decir, varados hasta los ejes.
-A remar en dirección a la rama que emergía.
Fue la orden del capitán.
La coordinación de la tripulación, denotó al instante una falta total de experiencia.
La Pity como un trompo comenzó a girar sobre su eje.
Órdenes de marcha y contramarcha llenaron el aire.
Los vecinos del placentero banquito de arena, no parecían percibir la magnitud de nuestra catástrofe.
Las tripas seguían su cometido. La PREocupación daba frutos negativos.
-Al agua, es la única opción!
Fue la sugerencia de la primera grumete.
Así, mi amigueta y yo en una acción de arrojo, previa sacudida de las aguas para espantar las fieras del lecho nos lanzamos al río Paraná. La operación rescate Pity dependía de nosotras.
A orientar la proa y a empujar.
Nuestras fuerzas flaqueaban cuando las risas se escapaban involuntariamente.
-Vamos! A empujar!
Decía el capitán.
-¿Qué profundidad tenemos?
- Media pala. Sin variantes.
Los tarros dificultaban el abordaje, para cada medición.
Las tripas seguían su descongelamiento sin ningún tipo de consideración a nuestras narices.
- ¿Y ahora?
- Media pala. Sin variantes.
En un momento, sin darnos cuenta, el remo se sumergió en las aguas. La profundidad era óptima.
El Power nuevamente, el motor al agua.
Los tarros esperaban, las tripas estaban a punto.
Allá ibamos, a la cancha de Bajada.
Así aparece el desenlace de esta historia PREocupada, la de las tripas encarnadas PRE, con antelación, sin saber lo que nos deparaba el destino.
Un PRE que no controlamos, y que en el POST nos damos cuenta de lo saludable que hubiera sido poder evitarlo. ¿O no?

Myrtita

Lapsus

2009-02-25T10:56:00.001-02:00

¿Encontraron comentarios raros en los QQQ esta semana?

¿Una entrada descolgada que ya no está?

Les explico.

Lo que pasó es que los QQQ fueron a la escuela y participaron en una Discapacitación docente en la que Myrtita se puso al frente.

Los QQQ se desnudaron ante la audiencia.

Se mostraron impunemente, como ejemplo de lo que es, y de lo que no debe ser aunque puede ser.

Esto me valió hacerme acreedora de un carnet de insanía, y dejó planteada una duda existencial.

"- ¿Puede este SER estar al frente de un aula???"

¿Menuda disyuntiva, ¿no?

Más allá de esto, creo que la audiencia se fue del recinto, plenamente discapacitada para el uso de las TIC´s en la educación. ¡Misión cumplida! Pero además, creo que partieron con una ilusión.

La ilusión de convertirse en blogueros, para seducir en las aulas, con sus blogs, a esta nueva generación de palomitas blancas, que con el uso de las tecnologías nos viene corriendo una carrera casi insolente.

Adelante seguidores!!!

A no achicarse!!

El desafío es nuestro!

Myrtita

En busca de la identidad

2009-02-19T15:46:00.009-02:00

Llegar temprano parecía la única manera de cumplir con esa obligación cívica de cambiar la foto en el documento. Renovar la tierna imagen de la niña de ocho años por esa de la vistosa adolescente de dieciséis.

Muñidas de casi todo lo solicitado en el instructivo de la web, la ilusión del trámite rápido nos movilizó.

Un contacto interno para corroborar que aquel papel, en el que constaba la llegada al mundo de María, escrito hace escasos ocho meses, seguía vigente y no era necesario ser parte de esa cola que doblaba la esquina bajo un sol que recién se levantaba estimulado por los 38°C que se anunciaban.

Rogando que el tono celeste del fondo de la nueva foto fuera aceptado, y que el papelito del banco no hubiera cambiado su valor por los movimientos del dólar y del euro, nos aventuramos a subir la escalera.

El cartel que anunciaba una nueva asamblea permanente a partir de las diez horas, nos aceleró.

Rápido, debíamos sortear la nueva cola que se armaba allá arriba, detrás de la puerta con un papel que decía en letras grandes "Para trámites, golpee, pase y cierre".

Sólo diez personas adelante nuestro era como un sueño, una utopía. Diez personas solamente, en una oficina espaciosa, con un aire acondicionado de cuatro módulos y cinco escritorios de atención al público, más allá de la mesa de entrada con las diez personas previas.

Con un gesto cordial, la recepcionista verificó los papeles.

La adrenalina que me generaba la idea de volver a empezar porque algo no estuviera bien, se manifestaba en mì con un sudor interno, con palpitaciones.

- Muy bien! Con el número veinte las van a llamar.

¡Aleluya! Un escollo menos. La identidad ya casi era nuestra.

Ese paraíso que se brindó como primera impresión al entrar, se fue desdibujando en minutos.

Una sensación de sopor me embargó.

Levanté mi vista hacia el monstruoso aparato del aire acondicionado buscando razones a mi malestar.

Descubrí que el aire que emanaba de él era tibio. Me acerqué tratando de que el vientito me volara el flequillo, y nada. Solo una bocanada de aire caliente me golpeó el rostro.

Seguí los rayos de sol que se dibujaban sobre el granito del piso, tratando de localizar su procedencia con la ilusión de un ventanal que trajera brisas nuevas al aire ya viciado.

Llegué al techo, bajé ligeramente el enfoque de mis ojos sobre la pared del frente y me topé con un ventiluz ciego, que solo dejaba pasar la luz, haciendo del recinto una verdadera burbuja hermética.

Empecé a pensar en la cantidad de humanos que me acompañaban en ese habitáculo cerrado y mi bienestar fue en picada.

- ¡Dieciséis!

Escuché a lo lejos.

Ya faltaba menos, solo cuatro documentos y la identidad sería nuestra.

La velocidad con que se desempeñaban los empleados en esos despojados escritorios, comenzó a crispar mi espíritu de buena ciudadana.

Descubrí una silla al fondo, y decidí sentarme ya que la marcha se anunciaba lenta.

Percibí a aquel chiquito de ocho años que dibujaba infructuosamente una firma en un papelito de prueba, antes de rotular su flamante documento y mi cabeza desembocó en la educación.

La escuela debería proponerles un dictado de firmas como preparación para este acto de civismo, tanto como para desatar sonrisas ante la imagen dulce del labrado y no rabia, ante el movimiento desenfrenado de las agujas del reloj que se llevaban mi preciado tiempo.

La limpieza de los dedos con aquella estopa negra, por el cúmulo de tinta de los ya identificados.

El ganchito que se acaba justo en el momento en que el trámite parecía terminar.

La recarga de la abrochadora detrás de aquel armario divisor de ambientes improvisados.

La hora del mate, con el desfile de termos con el agua a punto.

- ¡Veinte!

Desperté de mi ensueño, la identidad se hacía realidad.

En realidad ahora entiendo a ese trámite como el momento de la concepción, porque al trasponer nuevamente esa puerta en busca de la realidad, comienza una nueva etapa. La etapa de la gestación, que podrá durar seis, siete, nueve meses o quizás dos años, como la de los paquidermos.

En este lapso la personita se deberá guardar como indocumentada sin poder cruzar fronteras.

Cumplido ese tiempo sobrevendrá el alumbramiento, y ocurrirá el desenlace de esta historia que comenzò como una sencilla búsqueda de la identidad.

Myrtita

Un día de río en el Paraná

2009-02-16T17:51:00.008-02:00

Pescamos con la Pity ¿si?

Que las disfruten, casi tanto como yo!!!

Myrtita

Adminístralas todas usando Windows Live Mail. ¡Descárgalo gratis! ¿Tienes más de una cuenta de correo?

Navegar en la Pity

2009-02-15T00:16:00.010-02:00

Todavía me parece oír a Papá diciendo:
– Propongan nombres para la lancha, sino el que calla otorga.
Y otorgamos, nadie propuso, así nació Pity.
Un nombre intrascendente para la sociedad, pero que en la intimidad que hoy revelo me coloca a la altura de la reina Mary o Elizabeth con sus respectivos Queenes.
Pity fue bautizada en mi honor, aunque su capitán nunca hizo un manifiesto público y expreso de esta razón.
Pity fue una más que clara alusión a mi sobrenombre de la infancia y dejó en evidencia ese decir popular de que las nenas son de los papás.
¡Qué honor y que vergüenza!

La Pity es Pity por mí.

La Pity que no ostenta ni con su eslora, ni con la potencia de su motor, pero que se muestra airosa como el orgullo de su capitán.
La Pity que circula entre yates, veleros y potentes lanchas modernas, que se hizo a las aguas del Paraná y con su nuevo motor nos llevó a pasear por el río.
Pero tanto honor no es gratuito.
La Pity no es menos glamorosa que el Queen Elizabeth, el Queen Mary y tantos otros famosos, aunque diría que su glamour es un tanto más autóctono.
Subir a la Pity, significa aceptar las reglas del Capitán.

Compartir el espacio con una docena de tarros preparados para la pesca.
Aceptar ubicarse cerquita del balde verde que contiene la carnada indispensable para esta actividad. Tripas de sábalo, freezadas por años, que se van descongelando con el paso de las horas bajo los rayitos del sol.
Navegar en la Pity significa saciar la sed en esa lata de tomates, ligeramente herrumbrada, de bordes prolijamente suavizados que se llena con jugo de uvas destapado con ese tirabuzón prehistórico guardado en una bolsita de nylon.
Naufragar en la Pity demandaría aceptar colocarse esos salvavidas de corcho, de la época de la conquista, que descansan bajo la proa.
Navegar en la Pity es asumir roles protagónicos en soltar amarras, sondar la profundidad de las aguas con las palas de los remos, tirar el ancla, recoger el ancla, meterse al río, empujar la lancha desde abajo y oficiar de Moises para cerrar las aguas nuevamente después de vararnos en la arena y el lodo de las aguas poco profundas.

Es ayudar con la pesca, capturando el pez que hace bailar aquel tarro lejos, vigilar los tarros para que el río no los esconda, recoger los tarros ya sin carnadas.
Navegar en la Pity es disfrutar de la generosidad de las picadas de salame, queso y mortadela con galletas.
Es sentir que el río se regocija de su presencia, que el viento acaricia su paso, que el agua salpica las risas.
Es sentir el orgullo de ser descendiente de ese capitán sin vueltas, sencillo y auténtico, que contagia alegrías y que disfruta plenamente de este placer de hacer suyo el Paraná, simplemente navegando en la Pity.

Myrtita

Razones de nada

2009-01-24T18:04:00.012-02:00

¿Qué contiene mi nada?

¿Cómo se llena mi tiempo?

Mas o menos así.

¿Con mucho? ¿Con poco?

No sé, pero les aseguro que se llena!!!

Les presto mi peine para que despejen su mente y lo vean con un click.

Myrtita

No tengo tiempo

2009-01-24T09:55:00.003-02:00

Llegaron las vacaciones, el tiempo de las no obligaciones, el tiempo de hacer nada, y acá estoy haciendo nada y sin tiempo.
¡Qué contrasentido! ¡Qué ilógica esta afirmación!
Nada más absurdo y traído de los pelos, que tener que hacer nada y no tener tiempo.
Cuanta ridiculez junta, cuanta incoherencia manifiesta.
Metida en esa filosofía absurda e inentendible.
Sigo sin entenderla, pero ¡estoy adentro!
¿Cómo es posible?
Ocupo mi tiempo queriendo entender.
No encuentro respuestas, sólo evidencias de que lo ilógico en esta vida, a veces se vuelve lógico.
Me río, pero no entiendo.
Tengo que hacer nada. En realidad nada me obliga a hacer cosas, sin embargo ocupo mi tiempo en nada y me quedo sin tiempo.
Sin tiempo para aquello que debo, sin tiempo hasta para aquellas cosas que quiero, sin tiempo para poder.
Y me relajo, me distiendo en mi nada.
Mi nada se llena de sol. Mi nada me causa placer. Mi nada ocupa mi mente.Mi nada me hace feliz, quizás por eso sea que no tengo tiempo.

Myrtita

Con sabor a esfuerzo

2009-01-17T14:21:00.008-02:00

Hoy quise probar algo nuevo. Algo que por principio no me seduce.
Hoy quise sacarme las ganas, por eso de que quizás era un prejuicio, y que eso que no me gustaba de antes, hoy me resultaría diferente.
Anoche lo decidí, y hoy hice gimnasia.
Nada de club, nada da gimnasio, nada de recinto cerrado con olor a esfuerzo.
Mi decisión se vio estimulada por el espacio. La gimnasia sería al lado del río. No ahí lejos, casi al pie del faro, en mi espacio ya colonizado, la gimnasia sería en el talud de césped, frente a esa tarima desde la que se imparten las consignas.
Desde hace varias clases las miraba de lejos, sin dimensionar el esfuerzo.
Se veían casi uniformes, armónicas y siempre terminaban con un aplauso.
A lo lejos, nada lucía tan terrible, y hasta casi diría se las veía acabar felices.
¿Cómo podía resistirme a eso que día a día ganaba más y más adictas?
¿Cómo podía resistirme a eso que tanto divertía y estimulaba?
¿Cómo podía resistirme a eso que era centro infalible en las conversaciones de mujeres?
Pero me resistía. El esfuerzo no me resultaba tentador.
Si estaba bien, allá lejos, casi al pie del faro. Es más, si hasta ya había incursionando en las movidas dentro del agua.
¿Qué falta me hacía? ¿Para qué cargar con más cosas el verano?
Pero las mujeres somos así. Curiosas.
Quería entender la razón de ese placer tan colectivo, o entender cómo surgía esa especie de masoquismo placentero.
Anoche lo decidí, y hoy hice gimnasia.
Las colchonetas esperaban apiladas. El equipo de música, en la tarima, aguardaba la orden para comenzar a sonar.
Miré a las avezadas, entendí que debía retirar la colchoneta y disponerme frente a la tarima para tener una visión clara de los movimientos a seguir.
Una visión clara, pero a distancia. Preferí la retaguardia a la vanguardia.
Comenzaron a llegar las chicas. Se cruzaban los saludos, las impresiones del tiempo, los comentarios de la velada, hasta que la música empezó a sonar y cada una tomó su posición.
Con la agilidad de una gacela, bajaban las órdenes.
Con la lentitud de una pereza las recepcionaba.
No estaba el agua como incondicional aliada.
El aire no trasmitía ondas. El esfuerzo era todo mío y bien localizado, que le llaman.
Más que localizado verifiqué.
Comencé a sentir cada pedazo de músculo que integra mi ser.
Mentalmente podía dibujar mi físico, cada vez que levantaba una pierna o giraba una rodilla.
Que las piernas primero, que los glúteos, que las cervicales, que los pectorales.
Que con las pesitas, que con los elásticos.
Todo sumaba esfuerzo, nada restaba.
En mi esfuerzo se elevaba el deseo de que, al menos, todo aquello que la naturaleza dejó caer, con este sacrificio al menos, insinuara endurecerse o volver a levantarse.
Llegó el momento de la colchoneta, pero para nada el relax. Nada más lejano a eso.
Llegó el tiempo de abdominales, o mejor dicho de castigar al abdomen por haber recepcionado el asado, las papas fritas, los churros, las galletitas de chocolate, las cervezas. De castigar al abdomen por haber sido sumiso ante nuestros angurrientos caprichos.
Descreída de los resultados, ante el dolor del esfuerzo, comencé a pensar con cariño en mis rollos y distensiones provocados por la vida.
Todas ahí, muriendo un poco, tiradas panza arriba.
La posibilidad de mirar al cielo y a las ramas de los sauces meciéndose sobre mi cabeza, me sacó del esfuerzo inconmensurable que hacía para doblegar mi panza.
¿Porque nadie preguntaba la hora?
¿Sería que el reloj había decidido detenerse y las agujas no querían girar?
¿Sería que este esfuerzo no acabaría jamás, o que sucumbiría antes de la hora pautada?
Que tranquilo se veía el río reflejando el sol.
El esfuerzo no cesaba, a la derecha, a la izquierda, arriba, abajo.
- Una más!
- Vamos!!!
- Mas y más!!!!
El sudor corría por los físicos que resoplaban. El jadeo aparecía ante cada repetición.
- Vamos!!!
- Mas y más!!!!
Había sido mi elección, no debía claudicar pero qué distendidas asomaban las chicas allá a lo lejos, al borde de la pileta.
- Una más!
- Vamos!!!
Mi accionar no venía tan mal para ser la primera vez, pero qué hermosos se veían los biguás, allá lejos, casi al pie del faro.
En ese momento la música cambió. El romanticismo se expandió por el cielo y nos envolvió.
La clase llegaba a su fin y con esto la distensión y el relax.
Mi mente se evadió, salió de mi castigado físico. El placer llegó, y allí el aplauso irrumpió coronando el esfuerzo.
Y comprendí, desde lejos se las veía acabar felices.

Myrtita